Les Méditations Incongrues

Heureuse Nouvelle

2012-01-28T17:11:00.000+01:00

C’est fête !

Gaillarde de brumes glacées

Au jardin dénudé l’hiver joue de la neige ;

Je m’avance amusé, des flocons sur le dos

Et, dans un tourbillon, s’envole mon chapeau.

Pendant quelques instants, j’entre dans un manège

Pour une valse lente, un souffle, un sortilège.

Mon arbre et mon vieux banc, tous nos instants flétris,

Esquissent avec moi, les trois temps de jadis ;

Le vent joue un morceau de glaçons en arpèges.

Nous rêvons, tournoyant bienheureux tous les trois

Qui inventons un bal, des anges et des rois

Sans ailes, dépouillés, semblables, sans entraves :

Tu es mon sceptre, ô bois ! Toi, mon trône de grès !

L’hermine est sur mon dos ; je glisse un menuet

Et ma chanson se perd dans la bise suave…

--------------------------

« Nous ne ferons pas les recruteurs du quai de la Ferraille. Il faut que ce soit une marque d’honneur méritée que d’entrer chez nous. » disait Auguste DORCHAIN, premier président de la Société des Poètes Français.

Parmi tant d’autres, y entrèrent et y participèrent :

François-P. ALIBERT, Paul AMIOT, Louis ARAGON, Pierre BENOIT, Émile BERGERAT, Tristan BERNARD, Abel BONNARD, Théodore BOTREL, Paul BOURGET, Francis CARCO, Maurice CARÊME, Blaise CENDRARS, Jean COCTEAU, François COPPÉE, Georges COURTELINE, Tristan DERÊME, Paul DÉROULÈDE, Roland DORGELÈS, Paul FORT, Maurice FOMBEURE, Bernard GRASSET, Jacques HÉBERTOT, Émile HENRIOT, J.-A. LAFFORGUE, Pierre LOUYS, Patrice de LA TOUR DU PIN, François MAURIAC, André MAUROIS, Catulle MENDÈS, Jean MORÉAS, Anna de NOAILLES, Marcel PAGNOL, Henri de RÉGNIER, Jean RICHEPIN, Edmond ROSTAND, Charles de ROUVRE, André SALMON, A. de SAINT-EXUPÉRY, SAINT-JOHN PERSE, SAINT-POL ROUX, Cécile SAUVAGE, Paul VALÉRY, Émile VERHAEREN, Robert-André VIVIEN, Marguerite YOURCENAR, Sully PRUDHOMME, José-Maria de HEREDIA, Léon DIERX., Charles VILDRAC, Jules ROMAINS, André STIRLING, André CHAMSON, Georges DUHAMEL…

« J’ai plaisir à vous accueillir au sein de notre illustre société. J’espère que vous vous y sentirez en bonne fraternité car vous y avez toute votre place ! » m’écrivait il y a deux jours Vital HEURTEBIZE, Président en exercice de la Société des Poètes Français.

À vous qui aimez, indéfectibles, la poésie ; à vous tous, fidèles, qui me soutenez, lectrices et lecteurs, je dédie cette consécration et le chemin qui y mena.

Merci.

Gabriel Eugène KOPP

-----------------

De Ursorum Anima

(L’ours)

Près du ru vacillant

Qui se jette du mont,

Les embruns sont parés

D’un argent incertain.

Pas de vie, plus un pas

N’effleure le chemin.

La cascade retient

Tous les bruits et les sons.

Au flanc de la hauteur,

J’attends, debout, l’aurore

Dans le gris brun rêveur,

Quand souveraine encore

La nuit de noir coiffée

Par la nef étoilée,

En contrebas du monde

Hésite et vagabonde.

Mais les ombres renoncent.

Déjà dans la vallée

Au théâtre estompé

La lueur qui s’annonce

Inscrit quelques reliefs.

Un instant envié

Un éclair dans la nef

Étale sa ramée.

Je reviens vers les eaux,

Ma diffuse clairière,

Leur chant ouvre mes yeux,

Tout s’irise et s’éclaire,

Tout se noie nébuleux,

Dans un glorieux instant :

J’inspire un ciel heureux

De soleils et de chants.

Je danse et me dandine,

Si loin de ma tanière,

Moi vieil ours attentif

Ravi par l’or cordial

Du jour qui naît enfin.

L’âme un instant légère,

Caressant, je chemine

Serein, dans la lumière.

Les Lorraines de Kopp

2011-10-18T21:05:00.003+02:00

© Dernières Nouvelles D'Alsace, Samedi 15 octobre 2011.

À bientôt 60 ans, le Haguenovien Gabriel Eugène Kopp est depuis plus de quarante ans écrivain à ses heures perdues. De moins en moins perdues, cela dit : cette vie d'écriture s'est concrétisée ces dernières années par la parution de plusieurs romans et recueils de poésie. à l'instar du cru de cette rentrée, « Lorraines ».

Il marche sur les pas des plus grands poètes -- pas par mégalomanie, loin de là : plutôt par espièglerie.

S'il écrit depuis tout jeune, ses tiroirs regorgeant de poésies, de nouvelles et de romans, le Haguenovien Gabriel Eugène Kopp a toujours refusé d'éditer ses écrits à compte d'auteur : pas question de payer pour infliger aux lecteurs des pages qui n'en vaudraient pas la peine. Si c'est bon, postule-t-il, un éditeur, un vrai, s'en saisira.

En marge de ses activités professionnelles de psychologue clinicien

Et il se trouve que c'est bon, puisque nombre des manuscrits qu'il a adressés aux professionnels ont reçu de leur part un accueil très enthousiaste. Depuis trois ans, ce graphomane qui consacre la majeure partie de son temps libre à l'écriture -- en marge de ses activités professionnelles de psychologue clinicien à l'Epsan à Hoerdt et de conférencier -- publie au moins deux ouvrages par an.

Deux courts romans de science-fiction, Au nord-nord-ouest d'Eden et La dernière Nécropole, et deux recueils de poésies, Caraïbes et Mots de passe (ce dernier lui ayant valu l'an dernier le prestigieux prix Jean-Cocteau de la Société des poètes français) ont ainsi déjà pris leur envol. Suivis, en cette rentrée, par une troisième collection de poèmes, Lorraines.

Car, aussi exigeant que malicieux, Gabriel Eugène Kopp prend plaisir à toucher à tous les genres littéraires, et pour ce qui concerne le volet poétique de son oeuvre, à s'attaquer aux grands thèmes auxquels se frotte tout poète digne de ce nom : les voyages dans Caraïbes, la mort dans Mots de passe, et donc en l'occurrence, avant l'amour, forcément en prévision, sa région d'origine.

Lorraines offre ainsi au lecteur une balade à travers des lieux familiers à l'auteur, ainsi qu'à travers les époques -- la seconde partie du recueil, très touchante, étant par exemple consacrée aux souvenirs d'école et de rentrée des classes. Avec un talent incontestable et toujours une grande créativité formelle (ses poèmes pouvant parfois se lire horizontalement ou verticalement, avec un sens tout différent), Gabriel Eugène Kopp livre des vers à la fois rêches, voire glacials, et tendres : comme dans la région qui en fournit la trame, la grisaille qui traverse Lorraines n'est que de façade.

Florian Haby

Le Dernier Roman

2011-10-18T20:55:00.005+02:00

Sortie aux éditions de La Truite de Quénécan du recueil de nouvelles primées :

LE DERNIER ROMAN

Où figure en bonne place ma nouvelle "Le Poisson"

On peut commander chez l'éditeur :

Gilles du Pontavice
Éditions La Truite de Quénécan
La Forge Neuve, 56480 Sainte-Brigitte

ou directement sur le site : http://www.latruitedequenecan.com/

Publication de "Lorraines"

2011-08-21T18:20:00.003+02:00

Éditions Flammes Vives

Gabriel Eugène KOPP

LORRAINES

Poèmes

Préface de Rodolphe OPPENHEIMER

Fils de mineur, petit-fils de mineur, Gabriel Eugène KOPP a choisi la poésie pour nous faire découvrir la singularité de ses « Lorraines », pour nous transporter à travers les lieux, mais aussi dans les méandres du temps. Le pari est risqué, et l’ouvrage, peut-être encore davantage que les précédents, constitue un remarquable défi intellectuel.

Conçu en trois parties, ce recueil évoque l’enfance, l’amour de l’école, les hommes et les paysages disparus. De Forbach à Metz, entre Merlebach et les cités ouvrières, parmi les collines noires et les forêts verdoyantes, sous les pluies, les suies et les vents jamais éteints, vous serez happés par une force étrange qui vous conduira au cœur d’une substance parfois tendre, parfois brutale, glaciale même, mais qui marquera l’esprit hors de notre perception habituelle et rationnelle.

Une fois le livre refermé, vous resterez un long moment auréolé d’impressions, parfois contradictoires sur la vie, les souvenirs, sur une région environnée d’une grisaille de façade et dont le cœur fut et demeura chaleureux. Gabriel Eugène KOPP nous oblige à le « ressentir ».

Rodolphe Oppenheimer, rencontré sur les chemins étonnants de la vie, confronté au manuscrit de LORRAINES en fut bouleversé. Il préfaça le livre avec enthousiasme.

Un magnifique ouvrage.

Claude PROUVOST

Né en 1951 à Cocheren (Moselle) 1951, Gabriel Eugène KOPP, qui vit désormais en Alsace, est diplômé de psychologie et de philosophie. Tout en poursuivant des études de théologie, il parachève sa formation de psychanalyste à l’École Freudienne de Paris, exerce le métier de psychologue des hôpitaux et enseigne la psychopathologie. Ancien directeur de formation en expression corporelle et en sémantique de l’image, ancien membre du CERIT, il est, lorsque démarre sa carrière d’écrivain, et dès son premier roman Au Nord-nord-ouest d’Éden, nominé aux Utopiales de Nantes. Son second recueil de poésie Mots de Passe, lui vaut le Prix Jean Cocteau de la Société des Poètes français.

118 pages - 15€ - en commande chez l’éditeur ou en librairie dès le 10 août 2011

2011-07-17T12:13:00.005+02:00

La Truite de Quénécan

Extraits du site

http://www.latruitedequenecan.com

« Autrefois atelier d'affinerie des Forges des Salles jusqu'en 1841, moulin à tan jusqu'en 1949, scierie dans les années 1960, restaurant jusqu'en 1995 dans la petite maison à droite de la photo, le site de la Forge neuve classé ISMH renaît magiquement en 2009 avec quatre axes :

— la nature : une nature préservée depuis des générations par ses occupants, la forêt de Quénécan, ouverte au public dans le respect de son économie et de ses activités traditionnelles — une forêt vivante.

— la culture : siège d'une maison d'édition, La Forge neuve accueille des écrivains et des musiciens, et fait connaître le patrimoine de la Bretagne, dans son terroir du Kost ar C'hoad, sur la frontière entre la Haute et la Basse-Bretagne. Une culture populaire, la découverte des activités anciennes comme des actuelles.

— les arts : en accueillant l'atelier du sculpteur Philippe Cormand, La Forge neuve donne à cet artiste reconnu un lieu d'exposition à la (dé)mesure de son talent.

— la cuisine : après quinze ans d'existence d'une auberge mythique, et les journées gastronomiques de 2009, La Forge neuve entend devenir une vitrine de la gastronomie, des bons vins, et des bons produits de Bretagne […]

La Truite de Quénécan, éditeur, organisait en 2010 son premier concours de nouvelles littéraires sur le thème : « La pêche dans les étangs et rivières de Bretagne ». Les trois nouvelles sélectionnées par le jury ont fait l'objet d'un recueil du même nom, entrelardé de considérations anciennes sur les poissons d'eau douce. Le second concours, organisé avec le soutien de l'Établissement public Livre et lecture en Bretagne, et dont le thème de départ était une photo de l'étang de La Forge neuve, donnera lieu à un second recueil édité par l'Association des amis du moulin à tan, qui sera présenté le dimanche 11 septembre 2011. »

Le jury, présidé par François Priour, lauréat 2010, a sélectionné

Claire Béchec, pour Le dernier roman

Gabriel Eugène Kopp, pour Le poisson

Daniel Renouard, pour Le petit pêcheur de truites

« Promenez-vous parmi les photos du site.

Mais surtout, si vous vous arrêtez en Bretagne, faites une pause en forêt de Quénécan et autour du lac. Attentifs et patients, peut-être y rencontrerez-vous de drôles de poissons. Un lieu magique ! »

Gabriel Eugène KOPP

Caraïbes, le retour !

2011-07-05T22:29:00.001+02:00

Quelques poèmes de plus, mis en musique,
dits par votre serviteur et le compositeur Gérald Koehl.

Avec l’aimable autorisation des éditions Flammes Vives.

http://www.jamendo.com/fr/album/93360

Faites connaissance avec le compositeur

www.myspace.com/dariusnosound

Actus

2011-07-05T22:21:00.005+02:00

La Revue Rose des Temps publie dans son n°5 mon poème

« Les Yeux »

ainsi qu’une critique dithyrambique de

Mots de passe

sous la plume du poète Patrick Picornot.

Dédicace le 21 mai

2011-05-16T21:17:00.003+02:00

Samedi 21 mai. Gabriel Eugène Kopp dédicacera « Mots de passe » (éd. Flammes vives, 12 EUR), de 15 h à 17 h à la librairie Vincenti, 41 Grand'rue à Haguenau.

Un nouveau recueil de poésies de Gabriel Eugène Kopp

2011-05-16T20:58:00.015+02:00

© Dernières Nouvelles D'Alsace, Dimanche 15 mai 2011.

Des vers crépusculaires

Écrivain touche-à-tout aussi prolifique que brillant, le Haguenovien Gabriel Eugène Kopp vient de publier « Mots de passe », un court recueil de poésies qui lui a valu le prix Jean-Cocteau 2010 de la Société des poètes français.

Même s'il « griffonne » depuis l'adolescence, c'est un jeune écrivain -- son premier roman, Au nord-nord-ouest d'Éden, a été publié il y a tout juste trois ans . Et pourtant la dernière livraison de Gabriel Eugène Kopp, Mots de passe, résonnerait presque comme un chant du cygne, le cri de désespoir d'un homme « usé, vieilli, fatigué » qui voit s'enfuir la vie.

« Il n'y a rien de plus universel que la mort »

Le cap de la soixantaine ? Pas nécessairement. « J'aurais pu écrire ça il y a dix ans, évacue l'auteur. Je ne suis pas convaincu qu'on produit de la bonne poésie en faisant du nombrilisme : il vaut mieux dépersonnaliser. Au fond, il n'y a rien de plus universel que la mort : c'est un vilain passage qui nous attend tous, et j'ai voulu m'intéresser aux résonances intimes que produit son approche, quand la mémoire devient floue et le corps fout le camp. »
Après un premier recueil de poésie baigné de soleil et de pluies chaudes, Caraïbes, inspiré de la Guadeloupe qu'il chérit (DNA du 26 janvier 2010), l'écrivain haguenovien, qui partage son temps entre les livres et les maladies mentales (il est psychologue à l'Epsan à Hoerdt), livre donc ici sa face sombre. « Gabriel Eugène Kopp exprime le douloureux écrasement de celui qui demeure en vie, seul, perdu, vide, écrit ainsi dans la postface la poète Aumane Placide. Une solitude immense dans un monde dont il accepte difficilement les lois, et qu'il ne comprend pas. » « C'est vrai que ce recueil est un remède radical contre la déprime : à la fin, on a presque envie de se flinguer », plaisante l'auteur.

Les regrets, l'amertume, le désenchantement, les désillusions, la décrépitude et la mort inéluctable baignent ces vers crépusculaires, entre lesquels l'humour tente ici ou là de s'insinuer timidement -- l'auteur se décrivant malicieusement comme un « pessimiste gai » : ainsi de ce Dernier striptease, qui rappelle avec une ironie grinçante qu'au fil du temps, les corps se fanant, même les danses de l'amour deviennent malaisées.

« il joue avec les mots comme un peintre avec les couleurs »

Au-delà de cette vision plutôt sombre, ce qui distingue Gabriel Eugène Kopp, rend la lecture de ses poèmes sinon facile du moins indéniablement émouvante, et lui vaut la reconnaissance méritée de ses pairs -- Mots de passe a décroché le prestigieux prix Jean-Cocteau 2010 de la Société des poètes français --, c'est qu'il joue avec les mots comme un peintre avec les couleurs : ici du noir, beaucoup, du blanc, un peu, et d'infinies nuances de gris.

Il fait montre également d'une grande créativité formelle, et ses textes les plus « classiques » imposent une musicalité évidente : ses vers distillent une petite musique lancinante, au point qu'on les imaginerait scandés par la voix d'outre-tombe d'un Bashung par exemple, sur quelques déchirantes notes de piano grêles ou d'accordéon souffreteux.

Extrêmement prolifique, Gabriel Eugène Kopp considère dans un sourire qu'après les voyages et la mort, il lui reste l'amour et l'art à aborder pour « être un poète complet ». Ça tombe bien : les recueils sont prêts, en attente d'un éditeur. « À un moment, on est porté par le texte, glisse modestement le graphomane. Le cliquetis de la machine devient de plus en plus constant, les idées s'enchaînent comme dans une sorte d'état second. » Ils succéderont peut-être à ses deux courts romans de science-fiction et deux ouvrages de poésie déjà publiés, un troisième, Lorraines, consacré à sa région natale, devant suivre cet été. Et précéderont sans doute bien d'autres ouvrages : l'écrivain haguenovien a déjà sorti de ses tiroirs sans fond un recueil de nouvelles sur l'apocalypse, et un polar dont l'intrigue se passe en Alsace et dont le héros, s'il voit le jour et plaît, pourrait vivre sept autres aventures -- dont trois sont déjà écrites.

Florian Haby

Actus

2011-05-02T20:27:00.007+02:00

Mon plus récent ouvrage

"Mots de passe"

Prix Jean Cocteau 2010

Edité par Flammes Vives

Vient d'arriver chez nos libraires...

Une journée ferroviaire dans la vie d’Eugène Gabriel KOPP

2011-02-19T07:26:00.012+01:00

      Journée de neige…
      Beaucoup de neige ? Énormément !
      Connu en Alsace ? Peut-être, mais depuis longtemps je n’avais plus pelleté tant de blanc : j’avais passé le dimanche après-midi à fabriquer de la congère jusqu’au coucher du soleil afin de pouvoir sortir Titine dès potron-minet. « Titine », bien sûr, c’est la voiture. Et potron-minet, c’est six heures du matin, minimum syndical chemindeferrique.
      J’allais à Paris ! J’allais à Paris…
      De chez moi, la gare est à cinq minutes, et sauf glissades, rien ne m’empêcherait d’embarquer dans le 16m40 !
      L’heure, c’est l’heure ! Ce fut l’heure malgré le climat : nous ne faisions que retrouver d’anciens hivers et le tortillard, même modernisé, paraissait en terres connues : il chargea sa ration d’élèves, d’esclaves et d’excursionnistes pour la caraïbe strasbourgeoise, blanche elle aussi, en l’occurrence.

      Le TGV, machine moderne sans âme et tradition, sembla d’une autre humeur. Après quelques dizaines de kilomètres de fière et rapide circulation, il dut en rabattre et, donnant de la voix, annonça, contrit ? une demi-heure de retard.
      L’extinction de voies nous frappait. La neige faisait sonner rauque le rythme du train.
      Moi qui avais planifié sans le général hiver, mais avec le redoux planétaire, l’aménité thermique promise par les cieux, j’étais confronté à un premier possible ennemi ! Mais j’avais décrété aussi que rien ne pourrait endeuiller ou pétrir d’angoisse le sourire que cette journée m’envoyait.
      Je ne me laisserais pas impressionner !

      Comme on vendait des tickets de métro dans le train, il ne restait qu’à sauter, dans la rame, gare de l’Est, direction Porte d’Orléans, et à sortir, plus précisément : Odéon ! à la minute près – après Dupuytren, la rue, pas la contracture – la porte du 16, rue Monsieur le Prince…
      Ouvre sur une salle pleine comme un œuf… Il y avait encore quelques places. Une au premier rang. Et quelques minutes plus tard, le rituel (mais qu’en savais-je) démarrait…

      Allocution du président de la SPF ; passation de parole au vice-président chargé des prix littéraires ; procédure en plusieurs temps : petite introduction historique et littéraire sur le poète patronnant la distinction, présentation du poète élu, de son œuvre, remise de diplôme, remise de médaille, serrage de pognes, séance de photo concomitante, pour finir avec la lecture d’un ou deux poèmes de l’œuvre couronnée. La lectrice, émue et prise au dépourvu, mais de bonne volonté, avait — comme il se doit — des soucis dans les styles libres, libérés et modernes, aucun avec les textes classiques et néo-classiques.

      Ainsi, vaille que vaille, entre les présents, les absents représentés ou non, les défunts, on arriva à l’apéro, court et bon enfant. Le restaurant, dix mètres plus haut dans la rue, nous servit un couscous maghrébin très fouillé, accompagné de vins, rouges ou rosés sympathiques.
      La journée valant qu’on sursoie à la diète, je fis honneur au déjeuner et après deux heures de discussions, de joyeux tapage et de francs amusements, on se quitta vers 16 h.

      Rendus à la gare, tous les voyageurs apprirent que les Très Gravement Valétudinaires nouveaux rapides avaient, cette seconde fois pour la journée, une heure de retard et que notre correspondance pour les campagnes profondes était compromise ! La suite au lendemain ? Dans un hôtel strasbourgeois à proximité de l’arrivée ? Voire !

      Dans le train, l’aimable contrôleur — cela mérite d’être souligné — interrogé nous précisa avec un sourire qu’un autobus de la SNCF partirait pour une ultime virée dans les nuits neigeuses vers 21 h 55. Inconscients, nous en fûmes rassurés : la balade, sportive, glissante et duraille, obligea les transportés à tirer leur chapeau aux vaillants automédons du rail sans rails ! Rentré à 23 h 30 ? Après ce que la journée m’avait apporté, ces retards étaient indiscutablement bénins, voire bénis !
      Me voici donc, primé et à pied d’œuvre pour une livraison d’actualité en ce carnet virtuel : vraiment, à présent que me voilà un homme public, il est temps que j’apprenne à endormir le public…

2011-02-18T07:53:00.000+01:00

2011-02-18T07:50:00.003+01:00

CLÉS
Confessions Lacunaires d’un Egomane Suroccupé
Ou
De la théorie du bégaiement in historiis

Version première

2011-02-16T22:52:00.000+01:00

Présenté par les organismes qui requièrent ses compétences de conférencier comme psychologue clinicien, psychanalyste, philosophe et théologien, il précise volontiers que cette dernière qualité et son intérêt pour la sociologie sont plutôt l’expression d’un souci de rigueur intellectuelle dans le cadre d’un métier qui implique un style particulier de lecture du monde, des hommes et des productions de leur esprit.

Il ajoute avec un certain cynisme, comme un « ancien », que sa carrière paradoxale et chanceuse, les mouvances de la vie, le soin aux malades hospitalisés et une certaine intransigeance éthique le firent participer avec bonheur aux trente glorieuses de la psychiatrie française avant d’assister aux débuts de la déréliction marchande de ce soin prometteur et riche d’avenir : « Nous avions la possibilité de faire disparaître la maladie mentale à peu de frais et en respectant la vie des individus, il nous fallait juste du temps… »

[…]

Loin de l’édition, il n’est jamais resté éloigné de l’écriture puisque ses conférences, cours et travaux universitaires comptent plusieurs volumes de notes, de brouillons et de textes parachevés. Ses « Méditations Incongrues » regroupent par ailleurs des réflexions moins professionnelles sur ses lectures et ses observations du monde au sens général. Des éléments de biographie, de correspondances et de poésie sont regroupés dans trois volumes titrés : Biologographies – Mythologomanies – Electrologofolies qu’il préfèrerait laisser ignorés encore un temps, notamment quant à certaines pages délicates pour les gens qui ne savent pas ce que littérature veut dire. Mais, comme pour tempérer ce germe de paranoïa, il ajoute qu’un tel risque a de tout temps été connu ; au moins depuis que les comptables laissèrent des ostraca.

Sous le pseudonyme de Jérémy « Max » Egalter ses nouvelles littéraires en sont à leur second volume.

Fardiers et tilburys

2011-02-16T21:54:00.007+01:00

« Bien sûr que j’ai eu des idoles. Chaque période de ma vie semble avoir eu les siennes et si je vis encore vingt ans, peut-être en aurai-je d’autres. J’étais adolescent lorsque “The Long and Winding Road ” se borna à un succès d’estime auprès des gosses de ma génération. Moi, elle m’a toujours secrètement — l’âge était cruel — ému aux larmes, ramené sur l’avant de la scène, mais dans le trou du souffleur : sanglots, tendresses oubliées ou défectives, larmes ? Je ne sais plus, mais j’ai fini par haïr l’adolescence autant que le mot qui la désigne. Et pas seulement parce qu’il évoquait une idée de moi-même, de la vie que j’étais contraint de mener et que j’ai vite préféré oublier. Mais elle est là, cette vieille idée, cette vieille chanson. Mobilier de bureau tenace. Soudé au plancher par la rouille de l’oubli...

Évidemment, je vais un peu mieux et depuis cette amélioration je rumine. Qui a posé le disque des Beatles à côté du petit lecteur sur la table de chevet ?

Si j’avais pu me douter... Pas de ce que j’allais devenir après avoir adulé le groupe de Liverpool, mais du fossé, de l’arbre, du ravin ! Qu’aurais-je fait si j’avais eu le don de prophétie ? Qu’aurais-je pu entreprendre ou prévoir ?

Avertir les populations concernées par la dangerosité du site où j’allais venir me vautrer ? Battre le rappel ? Tenir des meetings avec des panneaux : « Attention, ici virage dangereux, où je vais mourir, ou presque, d’ici quelques jours ! » Qui est concerné ? Qui se sent concerné ?

Le tocsin ? Peste ! La sirène ? Feu. Tout le monde est concerné ? Qui donc, personne sauf moi, et Cassandre fut la plus inutile des femmes puisque prévoir est à la portée de tous, mais que la vérité n’est à portée de personne. Tout le monde sait — comment mépriser l’arborescence des infinies causalités qui aboutissent à un accident —, prétendre ensuite que c’était évident que cela arrivât.

Et chacun de fanfaronner : la météo, l’amour, le passage, la bonne clé oubliée dans un trousseau perdu, la serrure d’aucune porte et l’opinion finale. Voilà l’horizon du genre : l’opinion. Mais c’est évident, ma bonne dame, la chute du quatre-vingt-douzième étage si on fait l’équilibriste sur le garde-fou du balcon, le cancer attaché au briquet et à la cigarette, la dent cassée sur un biscuit trop sec, la fracture si on s’aventure hors des clous.

Imprévisible qu’à la suite d’une discussion stupide et sans danger, on se retrouve le crâne fendu dans un fossé ? Voire !

Je ne suis pas amnésique. Nous ne sommes ni au cinéma ni dans un roman plus ou moins brillant entre le policier et la confidente. L’amnésie est un luxe sans douleur pour moi. Je nage dans la confusion et je mélange tout. Je le sais, mais je n’ai aucun contrôle… et j’en souris d’un air niais.

Je me souviens pourtant de la souffrance qui préside à chaque changement d’état : un regret comme un savoir, une prescience comme une présence du passage, un prodrome comme une déchirure ! L’amnésie sera toujours la bienvenue en ma maison. En attendant — quoi donc ? —, mon seuil reste vide et je comptabilise chaque éclair qui fouaille, puis brise, ma tête. Des contenus aberrants rajoutent une couche d’angoisse à ce qui paraît un souvenir. Je ne me souviens pas, je juge de ce qui paraît fou, et je m’en souviens, puisque je l’attribue à ma mémoire dans ma mémoire.

Imprévisible ? Peut-être. Improbable ? Certainement pas ! Alors, le crâne encore fendu dans mon fossé j’avais envie d’écrire que prévoir serait la ruine des compagnies d’assurances. Avant de m’éteindre.

La pensée est idiote. Mes pensées sont idiotes. Il n’y a qu’une chose qui puisse ruiner une compagnie d’assurance, ce serait d’assurer ce qui n’existe pas, rendant ainsi l’escroquerie improuvable ! Que voici un excellent moyen de prouver ce qui est réel ou non : la ruine. »

Seconde approche du bonhomme

2011-02-16T21:02:00.000+01:00

Présenté, du fait de ses diplômes et qualités, selon les milieux qui requièrent ses compétences de conférencier, tour à tour comme clinicien, psychanalyste, philosophe ou théologien, il précise en souriant que si cette dernière qualité, à l’instar de son penchant pour la sociologie, a toujours été une marotte atypique, elle reste l’expression d’un souci de rigueur intellectuelle plus qu’une réelle aptitude (sic). Plus doué pour les langues que pour la prophétie, inquiet face à l’édition autre que professionnelle, il ne s’est jamais éloigné de l’écriture ; ses conférences, cours et travaux universitaires, ses « Méditations Incongrues » qui regroupent réflexions, notes de lecture et avis existentiels, comptent plusieurs forts volumes.
Il a réuni sa poésie dans un groupe séparé parce qu’il conçoit cette dernière comme indéfectiblement liée à la trame d’une existence individuelle, de son déroulement, et consubstantielle à l’adresse d’un autre profondément et sentimentalement lié.

L'échappée

2011-02-16T20:51:00.005+01:00

      « Les rêves sont rassurants.
      Depuis qu’on a décrété leur mystère, on peut se reposer sur ses deux oreilles. Rien de ce qui y apparaît n’a de rapport direct avec une réalité quelconque. Tel est le postulat. Si je m’y vois perclus et chenu, c’est un symbole personnel, à décoder. Ce n’est en aucun cas parce que je suis courbé sous le fagot des ans et les brindilles des jours.
Voilà qui peut être apaisant.

      Je venais de me lever. La tête encore dans les fariboles d’un rêve époustouflé, j’ai entrevu au passage un visage que j’avais du mal à reconnaître.

      La salle de bain est froide. Le printemps a encore du mal à se manifester. Combien de printemps ? Mon identité aussi a du mal à se manifester. Combien d’identités ? Je fais un pas en arrière. C’est moi. Le cheveu en bataille, la mine enchifrenée, les yeux engoncés dans quelque fatigue, résiduelle depuis trop longtemps pour n’être encore que de la fatigue. Elle est déjà poche de résistance, tête de pont sur tête de lard ! Assez longtemps pour être de l’être.
      C’est le miroir, oui !
      C’est le miroir ! Il me vieillit.
      Combien de miroirs ?
      Le tain fiche le camp. Je ne vois qu’un mur tapissé dans la transparence du verre déshabillé, constellé de gris et de bruns. Pas autre chose que de méchants joints de tapisserie qu’on a planqués là derrière. Ils apparaissent maintenant parce que le teint de la glace est brouillé. Ils montrent une réalité de taches et de sutures péniblement maintenue.

      Brossage de dents… Il faut, que j’en change, cet engin, le tube dentifrice, transfiguré en mot, mérite, presque vide, en mots, lui aussi, d’aller compléter, le dictionnaire, la liste des courses… des volumes et des volumes de paperasses paperassières, de griffonneries griffonnières, pesamment entassées en couches immortelles souillées et graduelles… Des tas ! Des tas de tas ! Des labyrinthes de tas. Un vaisseau à la Robur : on devrait garder toutes les listes de courses qu’on fait dans la vie - quelle philosophie – pour un jour, formées en navire doté de voiles catafalques, décoller. On saurait même quoi brûler. Et tiens ! D’autres collections encore, volantes, roulantes ! On devrait garder ses vieilles billes aussi ! Celles en terre et celles en verre, celles en fer et celles en photos. Regarde mon petit, cette tronche bâclée, cette bille de clown avec ses ailes de papelards froissés ! C’est ton trisaïeul du côté du cousin issu de germain et de sophie. Ha ! Quelle sagesse… Voulez-vous une biographie ? Une collection de biographies ? Un système de navettes qui userait tout juste la trame, avec au bout des circuits, patatras, le motif ! La liste des courses, les poches pleines de billes...

      Crache ce savon au lieu de délirer. Lave-toi le nez, rase-toi cette barbe naissante – au moins encore quelque chose de naissant -, elle ne te rajeunit plus.
      Il paraît que dans la tombe, les ongles et les cheveux… Halte ! Tous les écrivains qui se respectent et se piquent de quelque inquiétude, métaphysique au minimum, l’ont déjà faite, celle-là. Si tu t’avises de l’écrire, tu n’apporteras rien. Ceci est déjà un fait !
      Ne te répète pas, vieux ! »

En rafale et de trois !

2011-02-16T19:55:00.007+01:00

      Jérémy Max ÉGALTER, né, avec, au cœur des houillères, en 1951, 1952, 1953… que sais-je, après tout, j’idolâtrerais la vraisemblance et j’irais avoir confiance en des ragots ou des bruits qui courent, des paperasses et des ronds-de-cuir… qu’en sais-je, moi de la vérité en histoire, et de la propagation des rumeurs, après tout je ne sais pas moi-même si je suis venu au monde ou s’il s’est imposé à moi avec du sang ou du charbon dans les veines. Gare à la friction !
      Eugène Gabriel KOPP, né, oui, bon, avec une drôle de mine… et s’il était bourré quand il m’a inscrit et que sa mine a fourché ? Ce fils d’agriculteur au double emploi aura glissé sur son papier… Je suis le fruit d’une erreur d’écriture et d’une ivresse.
      Eugène Gabriel KOPP, né avec un pseudonyme (tare dominante touchant le cinquante et unième chromosome), est présenté par la presse, du fait de ses qualifications et des milieux requérant ses conférences, tour à tour comme plombier, électricien ou tisserand. Non, ça, ce sont les trois métiers que j’aurais aimé apprendre : la conduite et les jointures, l’énergie qui circule, et les superstructures. Au lieu de ça, je fais tapisserie…

      Lecteur passionné, il récuse les catégories littéraires pourvu que la qualité soit au rendez-vous. Écrivain infatigable, il a regroupé cours, travaux, maximes et propos, tant professionnels que privés, en quelques forts volumes mais a choisi d’associer dans un ensemble séparé biographie, correspondances et poésie. Car s’il pense cette dernière inséparable de la trame d’une existence, de son déroulement, consubstantielle aux lieux et à l’être d’un autre profondément ressentis, il en assume aussi les conséquences sémantiques et stylistiques : vies et courriers sont aussi vrais que l’est la poésie. On peut en apprécier la discrète illustration dans sa contribution à une anthologie sur le thème de l’absence...

Trois femmes, Charlot, une lettre à des éditrices pour placer la camelote

2011-02-15T23:56:00.000+01:00

      « Il s’agit de fils et de portes ! Non pas de fils et de pertes, élève Jaaacques : décollez votre nez de la fenêtre, il gèle à pierre fendre, sinon ce tarin finira soudé, serin taré ! Ni de rets et de trames — vous me la copierez celle-là, Dupond et Dupont ! Et ne riez pas derrière vos moustaches, droite et tordue, cent fois ! Macheprot en retenue, le “drame du pet” ! Sot ! Mexicain ! De passages — celle-là je la fais moi-même — gratuits, entre les mondes sur les fils qui les font. De nouveaux saute-ruisseaux ? Non pas. Bien plutôt des petits bateaux savamment pliés lâchés sur les eaux et leurs destins si divers. Métaphore s’entend ! Métaphoriquement, s’entend.
      J’y fais une place aussi importante aux clés qu’aux portes, aux sésames qui ouvrent les mondes et nos cavernes à nous.
Il y en a un bon nombre, de là les mille-et-un jours, vingt-et-une histoires sont prêtes, 310000 signes ; au vu des critères de réalisation, cette première palanquée devrait suffire.
      […]
      Continuons la démarche à l’américaine : la séquence me fait toujours rire de voir Charlot arpenter le désert du monde vers son destin final, face au soleil couchant, de pauvre garçon solitaire. En chapeau melon ! Personne n’a jamais pensé que c’était là une de ses critiques les plus intenses de son Amérique : il ne quitte pas les lieux avec un Stetson, diantre, il y entre avec son chapeau rond de petit grand-breton…
      Soit, il manque les vaches, mais laissons ces paisibles ruminants et ne les affublons pas de nos folies, la leur les met assez en péril. Soit, les puits font défaut, mais on saura se débrouiller sans érections et jaillissements noirâtres…Où en étais-je ? Oui, la démarche à l’américaine ! Est-ce une variante palmipède du pas de l’oie, cette manière de déambuler en canard ? Gabriel, tu t’égares ! Il faut te ressaisir et faire le camelot de ton calme lot au Camaalot de ces dames. Propose ton blot au lieu de tisser du mot, là personne n’y entrave plus que pouic. OK ? Fait la montre de l’article ! L’article ! »

La quatrième version

2011-02-15T22:57:00.000+01:00

Gabriel Eugène KOPP partage son temps... oui, bon, changeons de disque !
Né dans la noirceur conviviale des mines de Lorraine, peu après la blancheur détachante de la Seconde Guerre mondiale, il a joué très tôt avec le noir et blanc comme avec de vraies couleurs. Jusqu’à ce qu’il découvre l’encre et le papier. Conférencier recherché, ancien chargé de cours, impliqué dans l’enseignement de la sémantique de l’image et dans l’action culturelle et sportive au sein des établissements de santé, il est présenté par la presse spécialisée et régionale comme pessimiste gai, féru de cinéma d’animation qu’il définit comme l’ultime refuge de la créativité audiovisuelle. Lecteur passionné, écrivain infatigable, ses cours, travaux, maximes et propos comptent de forts volumes...

Maman, j’ai mon monotone Manhattan à moi (extrait)

2011-02-15T19:59:00.004+01:00

      « Alors maintenant, je le lui dis à lui. Je ne devrais peut-être pas. Il en a l’air si effaré. Mais aussi doucement souriant derrière ses vieilles rides oublieuses…
      Tu n’en auras pas, toi, de ces sillons qui viennent marquer dans la chair ce que la mémoire n’est plus capable de retenir et que seul le doigt attentif d’un vieux compagnon peut parcourir ou lire.

      Es ist… als ob ich aus einem Traum hinauskriechen würde, und in einen anderen Traum stolpere. A dream ? Perhaps ? Sogno ? Mi, son dimenticato di quella... mi ricordo come un sogno !

      Lui ? ! Il n’a même pas l’écriture… Il lui manque une certaine souplesse du poignet. Cruelles litotes : il y a trop de raideur dans cet avant-bras mutilé, promontoire d’os sauvé de l’amputation par les adjoints en civil des médecins aussi maudits que les shrapnels damnés. Tous fabriqués par ceux qui ordonnent les guerres et la maintenance afférente...
      Il peut à peine signer son nom.
      Un jour il est simplement revenu de la guerre.
      C’était bien avant toi et qu’il ne te rencontre.
      C’était bien avant moi et qu’on me pense.
      Mais je n’ai pas trop envie de participer aux plans inconscients des hommes…
      Un jour il est revenu de la boucherie.
      Il ne pouvait plus signer son nom.

      Lorsque ma conscience d’enfant me permit d’avoir une mémoire d’adulte, il m’était on ne peut plus habituel, cet homme. Debout sur ses deux pieds, travailleur, courageux, violent et imprévisible — l’inquiétude de ne pouvoir nourrir les siens le taraudait autant que ses douleurs — un œil et un doigt en moins et une autre main curieuse. Mais bien des mineurs avaient des apparences pas plus normales.
      Plus tard, il raconta assez volontiers ce qu’il lui était arrivé. Il n’avait pas à rougir de ses tortures passées. Même le gouvernement de cette époque avait fini par reconnaître leur validité.
      Lorsque, pour la première fois, je le vis un été au jardin, en maillot de bain, j’eus en tête encore plus de questions. Je pus les poser et ce fut toi qui m’interrompis régulièrement, plus lasse que lui de mes enquêtes sur ce corps curieux dont tu partageais les tourments et les contradictions, les tendresses brisées et la géographie perturbée. »

Cinq mystères

2011-02-14T23:02:00.003+01:00

Né au cœur du pays minier lorrain en 1951. Présenté par la presse, du fait de ses qualifications et des milieux requérant ses compétences, tour à tour comme clinicien, psychanalyste ou philosophe. Écrivain infatigable, créateur et abuseur d’étymologie, poète plein de papiers et d’enveloppes, débordantes et vides, il ne réussit cependant pas à fatiguer les éditeurs, quelle que soit leur réponse à ses excès. Les braves...

Fictionnaire

2011-02-14T20:50:00.000+01:00

Androplastie n.f. de 'andro' homme et 'plastie' modelage

- Trait de caractère masculin. Les hommes parlent de capacité d’adaptation, les femmes de mensonge.
-Maladie génétique touchant les chromosomes sexuels, l’androplastie voit s’ajouter la mythomanie compulsive aux attitudes d’imitation inconsciente et incontrôlables du syndrome de Selig-Allen (cf. Complexe du caméléon).

Céphalopoïétique adj. de 'céphalo' tête et 'poïétique' action de fabriquer
- Caractérise chez un humain une attitude de négation systématique de ses origines ou de son histoire personnelle ; les stratégies visant à se faire une autre tête ; les délires biographiques.
- Comportement de montre ludique chez certains palmipèdes légendaires.
- Se dit d’un mensonge sordide visant à en faire accroire quant à ses origines supérieures voire divines (employé avec le substantif cranioastre).

Crânioastre n.m. de 'cranio' crâne et 'astre' étoile

Spécial mégalo-mytho. Utilisé avec l’adjectif céphalopoïétique.

Inflatomégalien n.m. 'inflato' gonfler et 'mégalien' grand

- Résultat de l’association et de la réussite réelle ou délirante des deux précédents. Quoiqu’il en soit, a sa place dans un bocal.
- Membre d’une secte d’origine française créée sur le modèle américain. Se caractérise par son ignorance crasse de la réalité et sa conviction criminelle de détenir la vérité. Réunions régulières et confidentielles dans un palais au nom de whisky frelaté (n’importe quel local poubelle d’un immeuble de zone suffirait pourtant, vu le nombre de membres présents) d’où les assistants prétendent gérer le monde. L’Association Mégalunienne a été créée le 27 Juillet 1793.
- Politicien.

Six superconstellations sans passagers

2011-02-14T20:02:00.015+01:00

      Né au cœur du pays minier lorrain en 1951, il est présenté par la presse, tour à tour comme clinicien, psychanalyste, philosophe, nouvelliste et romancier. Écrivain infatigable, il a réservé à la poésie une place particulière : inséparable de la trame d’une existence, elle cherche pourtant à dire l’écart essentiel qui nous lie aux êtres. Depuis 2004 on peut trouver de ses textes ailleurs que dans sa tête ou sur son bureau : au fond de sa corbeille...
      À choisir ?
      Né au cœur du pays minier lorrain en 1951, il vit en Alsace depuis plusieurs décennies. Clinicien, philosophe, nouvelliste et romancier, sa première novella, chez Griffe d’Encre, a été nominée aux Utopiales en 2008. Récusant les catégories littéraires, il réserve pourtant à la poésie de dire l’écart essentiel qui nous lie aux êtres et aux choses. Ses poèmes se trouvent chez Flammes Vives, chez L’Ours Blanc et sur http://lesmeditationsincongrues.blogspot.com.
      Ou encore
      Même si la littérature me donne la vie, je n’ai pas besoin de vivre de la littérature. C’est sans condition, sinon que l’œuvre soit lue.
Mais la nécessité du style primera tout : évidemment, je ne tiens pas à être édité à tout prix, entendez que je ne suis pas forcément enragé par ce que j’écris au point de penser que ça ne peut s’améliorer, et d’aller au compte d’auteur sans vouloir jouer le jeu d’une lecture critique pour améliorer les choses.

Les mille-et-un jours

2011-02-13T23:20:00.013+01:00

Du même auteur

Publicité Bien Ordonnée (nouvelle, on line)	2004	Cafard Cosmique
La Plainte Du Buffle (nouvelle, on line)	2004	Cafard Cosmique
La Fuite (nouvelle, on line)	2004	Cafard Cosmique
Ce soir de Juillet (poème, in Anthologie)	2007	Flammes Vives
Au nord-nord-ouest d’Éden (roman)	2008	Griffe d’Encre
La Plaine Mer (poème, in Honfleur essai)	2008	Flammes Vives
Nuit Amant (poème, in Anthologie)	2008	Flammes Vives
Le voyage pluriel du porte-esprit Paracata (roman, extrait)	2008	Ours Blanc
Chirurgie Chatte (poème, in Anthologie)	2008	Flammes Vives
Je ne suis plus amoureux de toi (poème, in Chemins de Traverse, 33)	2008	Ours Blanc
Nouvelle Orléans (poème in Chemins de Traverse, 33)	2008	Ours Blanc
Ourse (poème, in Anthologie)	2009	Flammes Vives
Caraïbes (recueil, poésie)	2009	Flammes Vives
Le jour (poème in Anthologie)	2009	Flammes Vives
La dernière nécropole (roman)	2009	Griffe d'Encre
Mon coq (poème, in Anthologie)	2010	Flammes Vives
Fosses Communes (poème, in Chemins de Traverse, 36)	2010	Ours Blanc
Futurs (poème, in Chemins de Traverse, 36)	2010	Ours Blanc
Reliques de rêves (poème, in Chemins de Traverse, 36)	2010	Ours Blanc
Échelle de Richter (poème, in Anthologie)	2010	Flammes Vives
Mots de Passe (recueil, Prix Jean Cocteau 2010, SPF)	En cours d'édition

Enfin sérieux : le Retour de la Vengeance de la Vraie biographie

2011-02-13T23:07:00.008+01:00

      G.E.K. a été nourri dès son enfance d’histoires fantastiques et de contes par une mère photographe professionnelle, lectrice effrénée, diseuse de bonnes et terribles aventures, et un père dingue de Spike Milligan. Il a passé une partie de sa vie à écouter d’abord, à raconter ensuite, à trembler dans son lit toujours, à écouter encore, à lire tout ce qui lui tombait sous les yeux pour éviter le regard des adultes, à fureter dans tous les coins pour finir par écrire… des comptes-rendus scientifiques et des histoires tordues.
      Né dans la noirceur conviviale des mines de Lorraine, peu après la blancheur détachante de la Seconde Guerre mondiale, il a joué très tôt avec le noir et blanc comme avec de vraies couleurs. Jusqu’à ce qu’il découvre l’encre et le papier. Alors, il s’est entouré de paperasses pleines de ses hiéroglyphes et de milliers de livres, méditant d’y ajouter les siens comme éléments supplémentaires d’une bibliothèque de Babel personnelle, échelle de Jacob vers le ciel littéraire, contributions farenheitiennes au bordel ambiant.
      Conférencier recherché, ancien pêcheur de sardines en boîte sur un baleinier de parapluie, sectateur fanatique du Concombre Masqué ( décoré du Cordon de Grand Patatozeur), chargé de cours en faculté, chargé d’années perdant ses facultés, paradoxe en nœud papillon et borsalino, impliqué dans l’enseignement de la sémantique de l’image avec un tour de biceps de 45 cm, et dans l’action culturelle et sportive au sein des établissements de santé, il est présenté par la presse spécialisée et régionale comme clinicien, psychanalyste, philosophe et théologien. Il précise volontiers que cette dernière qualité, de même que ses intérêts pour la sociologie et les bandes dessinées de F’murr, sont plus l’expression d’un souci de rigueur intellectuelle qu’un intérêt fondamental, tout comme sa sollicitude affectueuse pour les loups dans les histoires de chaperons ou de chevreaux, et ceci, dès une enfance placée sous l’égide du respect de l’écologie, des pyramides alimentaires fantasques, de la haine de ces gosses crédules à nattes blondes ou en culottes courtes qui font rien qu’à l’embêter, et de la rente de son psy lors des trente dernières années. Qui a réussi à lire cette phrase ?
      Pessimiste gai à l’instar de Voltaire, féru de cinéma d’animation qu’il définit comme ultime refuge de la créativité audiovisuelle, ce gastronome raffiné, amateur et pratiquant du moka éthiopien et du whisky pur malt, deux arts martiaux exigeants, de Tex Avery érigé en système, de poésie préromantique — fou d’André Chénier pourtant, parce qu’il hait la Terreur sous toutes ses formes —, de littérature française, « la dernière chose qu’il nous reste », et de parfums exotiques, ce nouvelliste acharné et romancier optatif, lorsqu’il prend la plume, s’essaye à tous les genres, en même temps parfois. Le résultat, pataquès risqué, laisse à ses lecteurs épisodiquement, ouf, et à ses éditeurs souvent, les braves, un sentiment d’étrangeté voire un singulier aveuglement quant à son génie primesautier : l’uniformisation y gagne, la mort thermique de l’univers approche d’un pas de plus, ses aficionados — quatre personnes environ — sont dans les affres du manque.
      Lecteur passionné, critique subtil, surtout les soirs où la dive bouteille, une femme séduisante, la douceur de l’été ou les exercices au saxo alto ont enfin réussi à lui déplomber la langue, il est nourri de Freud aussi bien que de Perry Rhodan et de Bird, d’Eugène Sue et du Hollandais Volant dès son plus jeune âge, de Gide, d’Agatha Christie et des sagas des Niebelungen un peu plus tard, de Malraux, de Swift et de Melville à l’adolescence, d’Homère et Alexandre Dumas dans la maturité, de textes scientifiques, religieux et philosophiques de tout acabit en tout temps, en version originale, ou en version sous-titrée pour peu qu’on en eût fait un téléfilm à l’ORTF avec Léon Zitrone dans le rôle de la voix off.
      Son rêve secret ? Faire, au TNP, déguisé en ALF, une mise en scène de la Critique de la Raison Pure, la tragédie de ce merveilleux dramaturge méconnu qu’est Immanuel Kant, et y tenir le rôle du presse-raquette.

      Il a publié chez Griffe d’Encre en avril 2008 Au Nord-Nord-Ouest d’Éden, une allégorie optimiste. Il y a donné ensuite une représentation pleine d’espoir spatio-temporel en quelques actes hilarants et un joyeux tombé : La Dernière Nécropole. L’éditeur Flammes Vives ayant décidé à l’unanimité de son jury de correcteurs de livrer au public en septembre 2009, le recueil de poèmes Caraïbes, l’auteur a acheté un stock de socquettes de taille supérieure. Elles lui servent dorénavant de bonnet.

Méditations

2011-02-12T22:06:00.007+01:00

Là où Pascal propose une alternative absolue, Descartes lui, dessine une coordination des sciences vers l’élucidation d’une vérité première. Mais son projet le dépasse pour des raisons politiques et idéologiques : homme de guerre autant que philosophe, il n’a jamais oublié de se préserver de ses ennemis ! Il perdit beaucoup de temps à survivre face aux imbéciles qui comme d’habitude étaient en jouissance du pouvoir. Le larvatus prodeo — à part un jeu de mots sur la parabole de la discrétion et une interprétation des fanatiques sur la tiédeur du philosophe — est peut-être aussi un constat de ce qu’on est obligé de faire pour échapper aux canailles : multiplier mensonges et déguisements !

Méditations Incongrues I : L’art subtil de la déception, 14

Voir disparaître les siens, graduellement sentir s’emparer de soi l’inéluctable devenir, dernier rempart de ceux qui suivent, être le prochain sur la liste : quelles angoisses, quelles assurances et quel apaisement.

Méditations Incongrues I : L’art subtil de la déception, 16

Tout a déjà été dit ? Génial, alors on peut y aller ! Et sans se gêner encore !

Méditations Incongrues I : L’art subtil de la déception, 96

Histoire et littérature ne se recouvrent pas ! La science-fiction comme genre littéraire suffirait à l’homme moderne pour le prouver, dit-on. Mais je tiens quant à moi pour acquis que ces genres n’existent que depuis l’imprimerie industrielle et l’éducation obligatoire. Ce débat est cependant secondaire ; il faut avant tout préciser quelle est l’aire de ce non-recouvrement : la perspective théologique est celle qui, menant au progrès d’une lecture comme sens multiple dans un registre unique, a ouvert de facto la voie à la réflexion sur le lecteur et son acte. L’histoire nous précise alors les progrès de la diffusion du, puis des livres ; la philosophie, ajoutant sa division en théorie et pratique, livre une piste supplémentaire, celle de l’herméneutique.
Il me semble par conséquent justifié d’affirmer que la perspective historique n’a pas à s’occuper du développement continu et rigoureux d’une métaphore, mais de la définition de ce qui constitue (l’appareillage !) une archive ou un témoignage : ni une analogie, ni une anagogie, mais quasiment une « tropologie » technique. Ainsi, animée d’un fantasme inverse et d’une tautologie pour les comptes-rendus objectifs dans et par le langage, l’objectivité survit seulement dans le signe..

Méditations Incongrues II : L’extase des clercs, 32

Il y a des jours où moi aussi je me demande ce que je fous là !

Méditations Incongrues II : L’extase des clercs, 50

Si tout ce qui est écrit est vrai, nous ne pouvons plus échapper à nos rêves.

Méditations Incongrues II : L’extase des clercs, 97

Le biographe définitif moins l’infini

2011-02-12T20:16:00.006+01:00

      1951
      Naissance en Lorraine, d’un père mineur de fond et d’une mère photographe, tous deux esquintés par la folie contagieuse des puissants.
Il échappe aux disettes d’après-guerre et aux maladies mortelles diffusées par la misère en galopant dans un paysage composite de profondes forêts, de collines vertigineuses et de vallées peuplées de vivants et de fantômes, ravagées par les trous d’obus bourrés de shrapnels où il pêche les grenouilles et les échardes, rythmées par les fouilles archéologiques abandonnées dédiées à Héra, taraudées par les puits et les chevalements.

      1964
      Fin des buissons, début des vraies études : lutte libre et gréco-romaine. Il paye sa caution à l’antiquité après deux ans d’entraînement en esquintant son entraîneur d’un retourné gagnant. Cet ex-champion de France le chasse du tapis ensanglanté en prétextant qu’il avait un mauvais fond… Il prend alors la succession du responsable chargé des clubs de lecture dans les HLM où il vit (les ouvriers savaient encore lire et venaient volontiers en débattre après leurs postes). Le proviseur du Lycée n’apprécie pas l’absentéisme ainsi généré, et encore moins le débat furieux sur le rapport entre Les Fleurs bleues de Queneau et Les Androïdes rêvent-ils de moutons électriques ? de Philip K.Dick que Gabriel Kopp organise dans les couloirs du lycée transformé pour l’occasion en agora à scandale. Dépité par une étiquette d’incongruité infligée par son professeur de français, découragé par d’innombrables jeudis de colle attribués par un proviseur agrégé de grammaire et vengeur, il délaisse la littérature comparée et les attelages biscornus pour un certain temps.

      1966
      Entre à la société Astronomique de France dont il est un des plus jeunes membres et tient sa première conférence publique : « La Genèse du système solaire, mythes et réalités scientifiques. »
Il écrit ses premiers poèmes. Ses premiers poèmes sont mauvais ! À sa grande honte, ils sont publiés ! Heureusement sous un pseudonyme. Mais il s’en savait l’auteur…
Il rencontre Swami Vievinajakanda et étudie avec assiduité pendant trois années jour après jour, auprès de lui, le dernier ou presque des Yogas du Moyen Sentier qui ont survécu aux contagions occidentales.

      1969
      Premier roman (inachevé ! et ça valait mieux en ces années de désillusion et de fracture de tous les mythes).
Baccalauréat de philosophie.
Études et universités à Strasbourg.
Poèmes et nouvelles d’après-boire. Aucun souvenir les lendemains. Alors forcément inédits. Migraines tenaces. Ça vous étonne ?

(à suivre)

À Étienne Jean Baptiste Claude Théodore Faullain de Banville

2011-02-11T06:50:00.008+01:00

      En 1875 ce trouble et digne personnage, guerroyant contre la mièvrerie romantique       ressuscite les rondeaux en un retour aux sources vives de la poésie. Ces fraîcheurs retrouvées sans affectation en font un homme éminemment sympathique. Ses qualités de pédagogue me le rendirent forcément respectable.
      Alors, amis lecteurs, accompagnant le Thé, le Café et le Vin,

Vous prendrez bien quelques « Rondels »
Tels que l’aimable Théodore
En composa ; et je l’adore
Pour cet humour en carrousel !

Dans mon billet trimestriel
Versifiant je vous implore
Vous prendrez bien quelques « Rondels »
Tels que l’aimable Théodore

En composa tout un missel.
Pour son humour, pour ses aurores,
Que mes coups de cœur il décore ;
Parce que j’aime… de… « Banvel »
Vous prendrez bien quelques « Rondels ».

De KOPP Eugène Gabriel

Le Thé

Miss Ellen, versez-moi le Thé
Dans la belle tasse chinoise,
Où des poissons d'or cherchent noise
Au monstre rose épouvanté.

J'aime la folle cruauté
Des chimères qu'on apprivoise :
Miss Ellen, versez-moi le Thé
Dans la belle tasse chinoise.

Là sous un ciel rouge irrité,
Une dame fière et sournoise
Montre en ses longs yeux de turquoise
L'extase et la naïveté :
Miss Ellen, versez-moi le Thé.

Le Café

Ce bon élixir, le Café
Met dans nos cœurs sa flamme noire ;
Grâce à lui, fier de sa victoire,
L'esprit subtil a triomphé.

Faux Lignon que chantait d'Urfé,
Tu ne nous en fais plus accroire ;
Ce bon élixir, le Café
Met dans nos cœurs sa flamme noire.

Ne faisons qu'un autodafé
Des vieux mensonges de l'Histoire ;
Et mêlons, sans peur du grimoire,
À notre vieux sang réchauffé,
Ce bon élixir, le Café.

Le Vin

Dans la pourpre de ce vieux Vin
Une étincelle d'or éclate ;
Un rayon de flamme écarlate
Brûle en son flot sombre et divin.

Comme dans l'œil d'un vieux Sylvain
Qu'une Nymphe caresse et flatte,
Dans la pourpre de ce vieux Vin
Une étincelle d'or éclate.

Il ne coulera pas en vain !
À le voir mon cœur se dilate.
Il n'est pas de ceux qu'on frelate
Et je lirai comme un devin
Dans la pourpre de ce vieux Vin.

2011-02-11T06:41:00.002+01:00

Le poète haguenovien Gabriel Eugène Kopp mis en musique

2010-12-17T02:17:00.008+01:00

© Dernières Nouvelles D'alsace, Dimanche 12 décembre 2010.

Riche année pour le Haguenovien Gabriel Eugène Kopp : psychologue de métier et parallèlement écrivain aussi talentueux que prolifique, il a sorti en 2010 un deuxième roman de science-fiction, La dernière nécropole (éd. Griffe d'encre) et un premier recueil de poésies, Caraïbes (éd. Flammes vives), traduisant brillamment en vers les émotions nées de ses voyages en Guadeloupe.

Très remarqués, les poèmes de ce recueil viennent de servir de support à un projet original : quatre d'entre eux - Trois arcs-en-ciel au retour de la plage des Salines, La complainte du Caraïbe, Soleils et Soeurs que je n'ai jamais eues - ont été mis en musique. L'initiative est baptisée DKM : D pour Daisylis, qui prête sa voix rappelant celle de Brigitte Fontaine, K pour KOPP donc, et M pour Philippe Mangold, qui a composé les mélodies « electro jazzy worldethnic » du projet. L'ensemble peut être écouté et téléchargé gratuitement sur le site www.jamendo.com/fr/album/79609

Gabriel Eugène Kopp s'est du reste vu décerner le prestigieux prix Jean-Cocteau pour Mots de passe, un recueil de poésies qui devrait être publié dans les prochaines semaines, juste avant un autre recueil, Lorraines, consacré celui-ci à sa région d'origine.

ARF HA 06

Caraïbes mis en musique

2010-12-01T18:59:00.008+01:00

Quatre poèmes de CARAÏBES sont à l’honneur sur Jamendo.

Dits par DAISYLIS, mis en musique par Philippe MANGOLD,

ils sont téléchargeables gratuitement… et on peut même donner son avis !

http://www.jamendo.com/fr/album/79609

Actus

2010-08-29T07:42:00.002+02:00

La très digne, très prudente et très excellente

Société des Poètes Français

vient de me décerner le

PRIX JEAN COCTEAU

Pour un recueil de poésie inédit : "MOTS DE PASSE".

L'un de mes éditeurs favoris, l'intrépide Flammes Vives,
s'est aussitôt proposé de bousculer son calendrier éditorial
pour publier cette oeuvre avant la fin de l'année.
Mes remerciements aux membres du jury de la SPF,
à Flammes Vives, à vous, lecteurs, sans lesquels la poésie
française ne survivrait pas.

Actus

2010-08-20T21:19:00.007+02:00

La revue Chemins de Traverse édite
dans son numéro 36 de juin 2010 trois de mes poêmes :
Futurs

Fosses communes

Reliques de Rêves

L’ Anthologie 2010 de Flammes Vives publie :

Mon coq

La revue Rose des Temps n° 2/2010 consacre
– sous la plume délicieuse d’Aumane Placide -
un article de trois pages au recueil Caraïbes

(publié chez Flammes Vives au troisième trimestre 2009)

Interview radiophonique sur Radio Caraïbes International

2010-06-08T23:01:00.023+02:00

Parlons littérature avec Caraïbes, un recueil de poèmes écrit par Gabriel Eugène Kopp, alsacien, psychologue clinicien et auteur à ses heures.
Un livre édité par Flammes Vives, et disponible dans toutes les librairies, ou sur commande.

- L'homme a été touché au cœur par la Guadeloupe et ses îles, et livre ses émotions dans un recueil au style et sujet diversifiés.
Gabriel Kopp se livre au téléphone de Sophie Féret

- Au cours de ses nombreux voyages dans l'archipel, où il venait voir sa fille, Gabriel Kopp a été particulièrement ému par la Désirade. Il l'a dit à Sophie Féret

- Si la Guadeloupe et la Désirade sont les héroïnes de cœur de ce recueil, le titre Caraïbes se veut plus large, témoignage des multiples voyages du poète. Gabriel Kopp interrogé par Sophie Féret

2010-05-21T00:49:00.001+02:00

Posons un lapin, détalons, je retiens un, coup du lapin !

2010-05-21T00:47:00.003+02:00

Combien restait-il de lapins, au dernier recensement ?
De lapins VIVANTS ?
C’est connu, les carottes, c’est bon pour la vue. Pour preuve, on n’a jamais vu de lapin porter des lunettes. Jusque-là tout le monde rigole. Plus ou moins, selon la tolérance aux vieux bons mots. Jusque-là, on parle d’une blague plus ou moins éculée. Blague ? Voire ! Personne ne pense à une vérité scientifique absolue. Pourtant…
Vu le nombre de lapins qui existent encore, et malgré les alertes à l’espèce en voie de disparition, personne n’a pensé à Claude Bernard - la répétitivité de l’expérience dans les mêmes conditions. Personne n’a osé soupçonner une preuve (larga manu vu le nombre de sujets) que les carottes sont bonnes pour la vue…

Ou que les lapins nous cachent quelque chose !
Hé oui, quand le bouquin mate la hase en la rabouillère, qui songe un instant qu’à défaut de bésicles le lagomorphe zieute peut-être à travers des zeiss souples !?
Qui médite que les lapins puissent nous blouser et portent des lentilles ?
On pense que ce joyeux, doux et dégueulasse garenne se contente de ruminer ses propres (sic) fientes, de les trouver succulentes, et ne s’en détourne une bonne fois que quand il en a conchié ses tunnels et qu’elles daubent sévère… L’analogie est frappante, n’est-ce pas ? Et si je rajoute qu’il s’accouple toute l’année, qu’il vit la nuit, revit dès que le jour disparaît, qu’il clapit certes, mais couine quand il baise et, pire, commet un chant du cygne au moment de claboter… ça ne parle à personne ! Le moment de la mort est-il l’instant de commettre une incongruité aussi vaine que l’a été toute une vie… au lieu de causer intelligent quand on en avait le temps ?

Lecteurs ! Pensez à quelque chose d’important !
Pensez à ce lapin !
Et si je rajoute qu’il est aveugle au rouge orangé… Au nom de Nanabozo ! Au nom des dieux, réfléchissez : c’est la couleur des carottes !!!

Humanoïdes ?

[…]
Il fait bon, Dans le terrier, On est descendus, Pourtant, les lumières sont douloureuses, Et les sons terribles, Il y a des jambes partout, Partout où je peux voir, Jusqu’au bout du terrier, Ils bougent tous, Ils ont tous trop mangé, Gonflés.
Aïe, aïe, aïe, Je tremble, Dans le terrier grondant, Griffer ne sert à rien, Mordre non plus, J’espère que ce ne sera pas trop long, Ils m’ont posé par terre, Calme.
Il y a un allongé, Sur le sol du terrier, Il grogne, Il sent mauvais, Il n’a pas changé de litière récemment, Il s’approche, Il veut passer une patte, Je le mords, Il ne prend pas mon pain, Ce concurrent ! On me porte encore, Dans le terrier grondant, Il bouge, Oh là là, quelle débâcle…
Serpolet !
C’est ça !
Serpolet...
Telos, Res, Euh…

« T’as vu maman, l’essedéèffe qui est tout sale assis par terre, avec son bonnet de père Noël, il a essayé de prendre le pain pour Thimotimba et mon lapin l’a mordu quand il a touché la cage.
- Non, je n’ai rien vu. Ramasse ce pain ! Je t’avais dit de tenir ce sachet de nourriture à la main, pas de le poser par terre. Je n’ai pas assez à faire ! Et ne déballe pas tes affaires sur ce trottoir. Doux Jésus ! Excusez-moi, monsieur. Jérémy, prends ton sac, et donne-moi cette bestiole, en vitesse. Tu sais que mémé est toujours très nerveuse quand c’est Noël. Il faudrait essayer d’arriver le plus tôt possible. Ton père attend devant nous. On va rater la correspondance !
- Ben c’est bien fait. Il a qu’à s’en acheter, lui, du pain, l’essedéèffe plutôt que le chiper à mon lapin Thimotimba. Pourquoi y veut du pain dur s’il a pas de lapin ? Et lui dire des gros mots et “Crève sale vorton”. Il a même pas de pulovère en dessous du manteau rouge, juste un maillot troué. Et puis il va mourir de froid. Na !
- Jérémy, obéis ! Il faut rester près de papa dans cette cohue, sinon nous allons nous perdre sur le quai !
- Oui, m’man… M’man c’est quoi un vorton ?
- Jérémy !
- Oui, m’man. Même pas sale, mon lapin, d’abord. »
[…]

Extrait de Joyeux Noël Thimotimba, nouvelle inédite

Les lapins n’existent pas

2010-05-21T00:41:00.001+02:00

Ce sont des intelligences extraterrestres : il n’y a que les espèces intelligentes pour couiner quand elles baisent (chaud lapin, pfff) , avancer le pif pour montrer qu’elles ont raison, bouffer leur merde jusqu’à ce qu’elle pue, baiser sans arrêt, être aveugle à leur préférence narcissique (leur carotte) ! Des êtres normaux ne feraient pas ça !
Les lapins portent des lentilles et sont des espions extraterrestres !
Rusés les bougres, ils se sont fait passer pour des ruminants pendant des millénaires (les vaches et les rennes - et les serpents ? Ces braves rampeurs qui font peur, à glisser sur leur estomac et à avoir des renvois acides à force de bouffer de la poussière et ruminer leur vengeance - ont bien souffert d’être confondus avec eux) mais en plus, ils ont troqué leurs lunettes contre les lentilles…
La preuve ? Quelqu’un a-t-il seulement pris la précaution de vérifier si les lapins portaient des lentilles !
Ah ! Vous voyez !
OK, comment expliquer qu’ils disparaissent ? Voilà une question intelligente ! Pour une fois !
Myxomatose, RHDV, renards, on a tout essayé pour les détruire, rameuté vétérinaires et chasseurs à courre quand ça ne suffisait pas ! Rien à faire, ils ont survécu à tout et à tous. Et voilà qu’ils disparaissent ! Pollution, saleté, radioactivité : rien à faire pour les éliminer ! Et pourtant ils disparaissent…
Bande d’ânes, cessez de vous lamenter : ils disparaissent parce qu’ils nous remplacent ! Il n’y aura bientôt plus de lapins, parce qu’ils auront remplacé les hommes. Fastoche, regardez la suite de Fibonacci…
Quant au poids de la cervelle : « Mieux valent cinquante grammes qui servent bien, qu’un kilo cinq qui n’sert à rien ! » Proverbe lapin !
La
Pin
Lapin
Queue touffue
Oreilles velues
Peuple de Pâques, de garenne
Tu n’es pas ce que parais, messager de géhenne !

Vocabulaire ?

2010-05-21T00:32:00.001+02:00

Cercobare de 'kercos' queue et 'barus' pression

Adjectif invariable qualifiant l’instrument masculin de prédiction météorologique. NPC avec barométrique : malgré ses deux syllabes terminales ne qualifie que la mesure exacte et permet des prévisions aléatoires. Les instruments cercobares ne sont pas scientifiques et concernent des certitudes : plus la pression monte plus on est sûr qu’il va se passer quelque chose !

Démocène de 'demos' peuple et 'kènos' vide

État d’une espèce exsangue en nombre d’individus ou d’une nation en QI. Le premier sens s’applique au destin du peuple lapin. Le second ? A vous de choisir !

Fantasmobole de 'phantasma' fantôme, illusion et 'bolos' lanceur

Substantif très polysémique désignant, dans son sens le plus honnête, un artiste, et, dans son sens « défectueux », un politicien en particulier, les commerçants en général. Souvent associé à « fantasmolige » désignant le fait de ramasser tout ce qui traîne sans se soucier de sa qualité.

Gnoséo-mycose de 'gnôsis' connaissance et 'mykês' champignon

Maladie psychologique prurigineuse des intellectuels torturés : non seulement ils raisonnent rapidement et comme des pieds, travaillent du chapeau mais rêvent, « petits produits de la campagne », à devenir « de Paris ». Ne se soigne ni aux antibiotiques ni aux psilocybes.

Anthocarde de 'anthos' fleur et 'kardia' cœur

Adjectif désuet. Épithète gentiment moqueuse qualifiant le résultat curieux des greffes interspécifiques chez les poètes un brin fleur bleue. Les chirurgiens responsables sont introuvables.

Le père Noël est une carotte !

2010-05-21T00:23:00.001+02:00

Bon, stop, tout cela est délirant, pseudoscientifique et pseudologique ! Le fait que les lapins ne distinguent que très mal le rouge et l’orangé ne prouve qu’une chose : les carottes jouent double jeu !
Il y a suffisamment de documentation pourtant (La Chose d’Un Autre Monde est une carotte, c’est dit dans la première version, oui, celle en noir et blanc avec du suspense, pas le réchauffé gluant et vomitif qu’est venu en remake !), mais là encore tout le monde est aveuglé et accuse ces gentils « ruminants » velus. Qui a pris la précaution de regarder une carotte dans les yeux et de s’apercevoir à quelle vitesse elle détourne le regard, en caressant sa fine moustache verte et en étouffant un ricanement sauvage et perfide ? Elle dodeline de la fane pour rire, et se marre. Il n’y a que dans le cerveau vichyssé d’une carotte que peut naître l’idée corrompue d’aveugler les lapins pour qu’on ne la reconnaisse pas. Mais c’était compter sans les ingénieuses vibrisses de nos doux compagnons de gibelotte et dix de der. Sans eux c’en eût été fait de nous. Déjà les premiers signes d’intelligence végétative se manifestent et personne ne pousse un cri d’alarme. Nous donnons des biberons de carottes à nos bébés !! Le poison s’instille dans nos veines dès l’âge tendre. Ce sont les carottes qui nous conquièrent avec l’idée de transformer la terre en potager. Les cabinets de ministres seront transformés en cabinets de verdure, les tapis verts en pelouses, les régiments seront tirés au cordeau et saint Fiacre détournera Priape, Flore et Pomone. Julienne, appelle la police !
Il est quasiment trop tard ! Notre traditionnelle impéritie nous a menés cette fois à la cuve à compost. Nous sommes déjà conquis et nous serons nos propres bourreaux (Rappelez-vous Le lièvre et l’amateur de jardins), nous avons calomnié nos meilleurs alliés et nous les avons chassés, intoxiqués, bouffés…
En fait, ce sont les carottes qui ont inventé la myxomatose (la preuve, aucune n’est atteinte ! et depuis quelques jours elles me scrutent à travers les yeux du bouillon de poule).
Bientôt il n’y aura plus personne pour prononcer des panégyriques : une fois les lapins morts, nos seuls alliés seront morts…

Cet avis tient lieu de faire-part et de remerciement

Une dernière feuille de salade
Un dernier câlin
Un dernier godet
Un dernier petit tour
Et puis s’en va
Une dernière fois

Écoute O Nanabozo, mes cris,
Sois attentif à ma bruyère.
Du bout du terrier vers toi j’appelle
Les noreilles me manquent
Au potager qui s’élève loin de moi,
Conduis-moi.
Pcc Ps 61 2 3

Vous tous, amis des légumes et des lagomorphes, oyez, levez-vous, Couvrez vos chefs de cendres.
Criez dans ce monde dorénavant désolé par son absence.
Versez des larmes.
Vous de son terrier, qui l’avez aimé et respecté,
Vous de ses combats, qui l’avez craint et repoussé
Vous de ses amours, qui l’avez embrassé et choyé
Pleurez vos bras vides, vos peurs sans objet, vos tendresses inutiles,

Car
La Bête des Vosges derrière sur la Terrasse,
dite aussi
Écorche Carotte,
Bouffetout,
TailleCable,
Croquedoigt,
CoupdeLattesdansleClapierNonMaisTuVasVoir
alias
Blanche Fourrure,
Calinlacawpette,
CrotteOCul
Ou encore
La Terreur des Piérides, l’Extirpeur à Radicelles, Le Fondeur de Trous dans le Gazon, Le Tourmenteur des Pissenlits

Après une décennie de bons et loyaux services, nous a filé entre les papattes à la fraîche ce matin, rejoindre un doux Éden plein de fourrures, un triangle fertile éternellement baigné de parfums à la vitamine A, croquer les pâquerettes par les deux bouts.
Que la bienheureuse Sainte Frisée du Lapereau et Saint Râble ses patrons accueillent son âme de hase et parsèment son chemin lumineux de thym, de persil et de serpolet.
Adieu gaie compagne, tes aboiements si discrets de lapin de garde (lagopedus ferox L) nous manqueront.
Poursuis, trotte-menu, ton chemin sautillant dans la luzerne céleste. Puisses-tu y retrouver les garennes de tous tes amis morts de vieillesse (il va être tout seul ce pauvre bestiau) et les autres qu’un festin tragique casserola (ouaiii) bien avant ton âge.
Que ton terrier, aux champs élyséens des veinards (quatre pattes de lapin, et une durée de vie pareille, vous pensez d’une affaire) te soit une paillée douce et sèche pour ton séjour éternel.

La famille éplorée qui jure se laisser
in memoriam
Pousser les dents de devant.

Ni choux ni carottes

Vous qui l’aimiez, entendez ma prière et mes pensées secrètes

Ne t’inquiète pas
Je t’ai creusé un nid de verdure
Pour y reposer, ma douce amie.
Va, prends ton envol dans la menthe des jardins.
Dresse tes oreilles veloutées !

Attentive soudain
Tu reconnaîtras les chants
De tes amis aériens
Oiseaux,
Ton cousin, sourire de passage,
Le friselis des herbes puis la course bourrue
Des cochons d’Inde anciens.

J’ai posé comme viatique
À côté de ton corps abandonné
Une de ces feuilles de choux
Que tu aimais tant lire.
Puissé-je mourir un jour au soleil comme toi…

Et quand j’eus fini ma funèbre besogne,
Que les dernières pierres
Furent levées sur ton timide et verdoyant repos,
Que mes bras alourdis du trou où tu dormais,
Pendirent inertes et chagrins à mes côtés ;
Quand tout ce qui bougeait en moi était mon cœur essoufflé et mes larmes
Je contemplai la cerisaie…

Dans le jardin, un camélia blanc vient d’éclore

Je lève les yeux

Un oiseau de neige vole dans le ciel limpide…

Silence

Registre des signatures à la sortie :

Rien de neuf, doc ! Bugs
Pas d’chance pour une fois, Oswald
Eh bin tu danses plus ? Bongo
Quand est-ce qu’on croûte, j’me f’rais bien un steak, moi, Caerbannog
Wououou, Lapin-Garou
Pan pan ? Pan Pan
C’est pas une homologation musculaire, ça ! Roger
Pourquoi t’es tout petit du coup ? Frank
Bienvenue chez les fantômes, Harvey
Bonnes Vacances, Isidore Clémentine
Finalement, t’étais pas si petite que ça, Buster Babs
Chalu, Grégoire de la Tour d’Ivoire
Bienvenue dans la verdure, Bucky
Fin des jeux, quelle tristesse, Peppy
Tour de con, tour de crétin que tu nous as joué, Raving Rabbits
On se retrouvera de l’autre côté, LB
Nous sommes un peu plus seuls maintenant, Coco

Et tous les autres Jojo, Pierre, Bibi, Lapinot, Max (et Sam avec dérogation), Au Citron, de Pâques …

Les taches sur la Lune ressemblent à un lapin ! Vous voulez une preuve de plus ? Je vous démontre ça en criant ‘lapin’ !

2010-05-21T00:16:00.001+02:00

Il y a devant ma maison une dizaine de pères Noëls armés jusqu’aux dents. Les rennes de combat qui les accompagnent sont bardés de lames d’acier. Les hottes dégorgent des béliers et des menottes. On frappe à ma porte. Ils ne veulent pas que je dévoile la vérité. Je vais expédier ces derniers mots sur la toile. Adieu. Surveillez les lapins, les carottes et les vieux barbus habillés bizarrement et au nez rouge.

Esquisses

Il faisait chaud. Terriblement. La sueur dégoulinait, mais n’avait pas d’espoir de descendre. Les cellules assoiffées semblaient absorber la moindre impatience qui pourrait ressembler à de l’eau. Et le soleil majeur n’était encore qu’au zénith. Trente heures galactiques standard avant le crépuscule. Trente heures pour mourir desséché. Et entre temps les deux étoiles secondaires seraient levées, ajoutant un cortège subtil de rayonnements qui stériliseraient tout aux alentours, comme elles le font depuis plusieurs millions d’années.
Il se tourna vers la base, effectua la mesure pour laquelle il était sorti, tira une carotte du sol, y planta une balise, et ajusta ses affaires pour rentrer.
Hoppity Hop ! Le joyeux lapin ! Passa en bonds réjouis ? Devant l’explorateur zélé…

Extrait, Rendez-vous à la frontière, nouvelle grignotée

Méditation IV – 106

2010-05-21T00:12:00.001+02:00

106 – Les fantômes n’existent pas, mais je peux quand même être hanté.

Méditations Incongrues, extraits du volume IV : Le fil et le nœud

Méditation V – 112,113

2010-05-21T00:05:00.006+02:00

112 - Retourne régulièrement dans ton passé pour transformer ce qui te déplaît : les endroits où tu as été maladroit, criminel, obscène ou stupide, corrige-les avec ces retours réguliers. Mais surtout, ne cherche pas à en tirer de leçons. Il n’y a rien de pire qu’un pédagogue impuissant.

113 - Il n’y a pas d’expérience de la vie. Il y a l’incommensurable propension à refaire les mêmes stupidités. Et ensuite la lamentation indécente du regret ou du remords. Tais-toi et rumine !

Méditations Incongrues, extraits du volume V : Le coup de pied de l’âne

La Fontaine

2010-05-20T23:57:00.001+02:00

Eh bien oui ! J’ai déjà dit tout le bonheur et les découvertes que me procure sa lecture. Les lapins ne lui sont pas étrangers… Était-il lapin ?

Le lion s’en allant en guerre

Le Lion dans sa tête avait une entreprise.
Il tint conseil de guerre, envoya ses Prévôts,
Fit avertir les animaux :
Tous furent du dessein, chacun selon sa guise.
L'Éléphant devait sur son dos
Porter l'attirail nécessaire
Et combattre à son ordinaire,
L'Ours s'apprêter pour les assauts ;
Le Renard ménager de secrètes pratiques,
Et le Singe amuser l'ennemi par ses tours.
Renvoyez, dit quelqu'un, les Anes qui sont lourds,
Et les Lièvres sujets à des terreurs paniques.
- Point du tout, dit le Roi, je les veux employer.
Notre troupe sans eux ne serait pas complète.
L'Âne effraiera les gens, nous servant de trompette,
Et le Lièvre pourra nous servir de courrier.
Le monarque prudent et sage
De ses moindres sujets sait tirer quelque usage,
Et connaît les divers talents :
Il n'est rien d'inutile aux personnes de sens.

Livre V Fable 19

Pourquoi cette fable me fait-elle immanquablement songer à la chanson de Félix Leclerc, « Les 100000 façons de tuer un homme » ? Curieuse association d’idées. Encore une qui ne vaut pas un pet ! Certainement zafè a kabrit pa zafè a lapin !

Méditation III - 35

2010-05-20T23:51:00.001+02:00

35 – Si conscience de classe signifie manque de l’une et de l’autre, je m’abstiens volontiers.

Méditations Incongrues, extraits du volume III : N’ayons pas peur des mots

2010-05-20T23:44:00.004+02:00

Les lapins...

2010-05-20T23:40:00.000+02:00

Les lapins, les lapins
comme des sourds
jouent du tambour
Dans les bois
ténébreux
battent le couvre-feu
Rantantanplanplanplan
Rantantanplanplanplan
Si nous réveillons les gens,
c'est qu'il est urgent
Rantantanplanplanplan
Rantantanplanplanplan
URGENT de les prévenir
qu'ils doivent dormir !

2010-05-20T23:31:00.000+02:00

Gabriel Eugène Kopp en dédicace

2010-03-01T20:37:00.008+01:00

© Dernières Nouvelles D'Alsace, Samedi 27 février 2010.

C'est ce qu'on appelle un écrivain prolifique. Quelques mois à peine après son premier recueil de poésie, Caraïbes, traduisant brillamment en vers les émotions nées de ses voyages en Guadeloupe (DNA du 26 janvier), l'écrivain haguenovien Gabriel Eugène Kopp publie ces jours-ci aux éditions Griffe d'encre La dernière nécropole, son deuxième ouvrage de science-fiction.

Et l'auteur est à l'aise dans tous les registres : son nouveau livre n'a rien à envier au déjà brillant Au nord-nord-ouest d'Eden paru il y a deux ans (DNA du 15 mai 2008) et chaleureusement accueilli, notamment par le spécialiste du genre Jean-Pierre Dionnet.

La dernière nécropole part de la découverte, dans la ceinture de Kuiper, d'un « artefact en forme de tore », renfermant des milliers - millions ? - de corps gisant nus et calmes dans une lumière bleue, bercés par une musique aux accents inconnus. Morts.

S'en suit un récit passionnant au style remarquable, digne des meilleurs auteurs anglo-saxons. Court et bien rythmé, l'ouvrage s'interroge sur l'être et la divinité, sans jamais se départir d'un brin d'humour sarcastique : « Les scientifiques ont mauvaise mine. C'est peut-être qu'ils ne se posent pas les bonnes questions... »

Gabriel Eugène Kopp dédicacera La dernière nécropole ce samedi à la librairie Vincenti.

F.H.

Un recueil d'émotions

2010-01-27T00:06:00.015+01:00

© Dernières Nouvelles D'Alsace, Mardi 26 janvier 2010.

Délaissant un temps la science-fiction pour la poésie, le psychologue haguenovien Gabriel Eugène Kopp, écrivain à ses heures de moins en moins perdues, publie Caraïbes, remarquable recueil traduisant en vers les émotions nées de ses voyages en Guadeloupe.

Ça ressemble à un virage à 180 degrés. Le premier ouvrage du Haguenovien Gabriel Eugène Kopp, paru au printemps 2008, était un court roman de science-fiction, au style brillant, qui plongeait le lecteur dans un univers imaginaire, glacé et glaçant, Au nord-nord-ouest d'Éden. Son deuxième « bébé », sorti des presses début octobre, est un recueil de poésies baigné de soleil et de pluies chaudes, inspiré de la Guadeloupe et de ses habitants - direction, cette fois, les Caraïbes.

« Le même dessein »

Et pourtant. Si le changement de genre est incontestable, la continuité entre les deux travaux ne l'est pas moins : « c'est le même dessein », résume l'auteur. A bientôt 59 ans, ce psychologue à l'Epsan (Établissement public de santé d'Alsace du Nord) « griffonne » depuis plus de quarante ans. Ses tiroirs regorgent de pages noircies dès l'adolescence. Des nouvelles, des romans, qu'il n'a longtemps pas tenté de faire éditer. Et, donc, des poèmes, « par centaines ».

Un « travail d'orfèvre », plus exigeant, mais accompli avec le même talent. « Il est plus facile d'écrire une nouvelle, guidé par une trame narrative et des automatismes, estime Gabriel Eugène Kopp. En poésie, rien de tout ça ne fonctionne. Et chaque mot, chaque espace, chaque ponctuation doit avoir un sens. » Parmi plusieurs recueils « fabriqués » et envoyés aux éditeurs spécialisés dans le genre, c'est donc Caraïbes qui a le premier obtenu l'approbation unanime du jury de l'expérimentée association Flammes vives, qui l'a publié, à la grande fierté de l'auteur, à compte d'éditeur.

Caraïbes, collection de textes écrits ces dix dernières années à la faveur de réguliers voyages en Guadeloupe, où la fille cadette de Gabriel Eugène Kopp, océanographe, a vécu un temps, n'a rien de la carte postale du touriste ébahi. A la manière d'un peintre impressionniste, l'auteur y brosse, vers après vers, touche après touche, un tableau traversé par d'infinies nuances de lumières, d'odeurs, de goûts, de traditions, de caractères. On y sent battre le coeur de l'île, vibrer la passion « irréfragable » de l'auteur pour ses contrastes, son climat chaotique, ses habitants accueillants et solides : « Hormis le souvenir de l'eau, la caresse salée / Avec le temps, restera-t-il, / Le chaud sourire des gens de l'île, / Ce limon à la mer soufflée, / Sur cette terre barque retournée ? »

« Une posture de yoga »

« Réduire les Caraïbes à une plage blonde, un paradis où régnerait un bonheur absolu, ça serait mentir, sourit Gabriel Eugène Kopp. Et c'est impossible : un poète part d'une émotion, qu'il façonne avec ses mots, comme un sculpteur avec son ciseau. On ne peut pas travestir ses émotions. »

Des émotions qui, à l'agréable surprise de leur auteur, ont reçu un bel accueil de la part des lecteurs, pourtant rares à se plonger habituellement dans des recueils de poèmes. « La poésie m'aide à m'abstraire des difficultés quotidiennes, liées à mon métier par exemple, analyse Gabriel Eugène Kopp. En exigeant une attention au moindre détail, elle impose le silence, la paix - un peu comme une posture de yoga. Que dans le monde de fous dans lequel on vit, sa lecture permette encore à des gens de trouver ce calme intérieur, c'est un plaisir. Et c'est rassurant. »

« Caraïbes », de Gabriel Eugène Kopp, éd. Flammes vives. 14 €, en librairies et sur www.flammesvives.com

Florian Haby

2010-01-12T23:02:00.000+01:00

Un flic sans rien d’anormal

2010-01-12T22:12:00.001+01:00

[…]

Le collègue l’attendait confortablement installé dans le salon de son appartement. En sirotant un petit noir, il spéculait : le lieu était meublé avec goût et simplicité, murs noirs et mobilier blanc, transparences étudiées soulignées par les seules couleurs de la pièce, des objets posés ou apposés sur les surfaces : fruits, livres, toiles et gravures, boîtes de médicaments en théories infinies.

Des arcs-en-ciel se déployaient selon l’inclinaison d’appliques éclairant les étagères de verre. Un quatuor de Mozart en fond sonore. Wake On The Graves cassant du rythme à la cuisine, et Bauhaus jouant en soft Bela Lugosi’s Dead dans la salle de bains (il avait vu la pochette en se lavant les mains)… Rien d’anormal.

Il avait identifié les morceaux plus tard chez son disquaire favori. Celui-ci lui avait donné un sérieux coup de main, interloqué que son client, habitué au rap le plus ringard, se perde dans le post-punk gothique, le hard rock et le classique.

Il y avait bien le boa constrictor lové dans la chauffeuse blanche, tête oblongue posée sur l’accoudoir.

Il l’avait d’abord cru empaillé, jusqu’à ce qu’il joue de sa langue bifide, en même temps que la musique parvenait à sa conscience.

Tramontocchio passa dans le couloir, et rassura son équipier d’un ricanant : « T’en fais pas pour Miro, il ne mord pas ! Il m’apprend à lire… »

Le collègue ne caressa pas le serpent, ni ne comprit la blague. Il était très jeune. Il la comprit lorsqu’il raconta la singulière rencontre à son père, qui explosa de rire et lui expliqua – avec l’orthographe du nom dont le serpent avait été affublé et qui n’avait rien à voir avec la déficience visuelle de son propriétaire - quelques breloques d’antan, de l’époque qu’ils apprenaient l’alphabet, avec sa mère.

Il demanda à son fils où son ami avait son élevage de souris blanches. La maman demanda si elles avaient les yeux rouges, et si tout le monde devenait fou autour de son singulier confrère …

Rien d’anormal.

[…]

Extrait, De Gueules Pleines de Dents, nouvelle policière inédite

Méditations

2010-01-12T22:11:00.003+01:00

51 - Il n’y a pas de bienfait pour l’humanité, sinon attendre qu’elle se dissolve dans le limon, puis attendre l’érosion, puis attendre que la boue se dépose... Ah si, il y aurait un bienfait pour l’humanité : enchaîner le potier.

59 - Il n’y a que la guerre intérieure ! Toute autre guerre est affaire de marchands et de réglementations : affaire de fainéants criminels.

60 - Nous sommes perdus, il n’y a pas de chemin ni de couloirs pour nous guider. Il n’y a pas de guides. Ou alors ils sont écrits dans une langue que nous ne connaissons pas et que nous ne connaîtrons jamais. Il n’y a pas de guides, il y a des charlatans prévaricateurs et prétentieux qui veulent ignorer qu’ils sont aussi nuls que leurs sectateurs.

61 - L’horreur gît tapie au fond de nous. Elle porte un nom sulfureux : « passé ».

64 – Nostalgie ? Angoisse ? Lamentation ? Tu as vraiment du temps à perdre ! Respire correctement, ton absence de cerveau est mal irriguée !

65 - L’homme ne peut pas voir grand ! Comment serait-ce possible à quelqu’un qui a les yeux sur la face avant de la tête ?

Méditations incongrues, extraits du volume VIII : Trois sous d’aphorismes, et une bière pour faire glisser, tome 5

Échelle de Jacob Art Nouveau ?

2010-01-12T22:10:00.004+01:00

Il tombe.

Les marches métalliques sont traîtresses. Il sent l’écorchure douloureuse à son genou. Et le poids sur son dos pèse.

Lourd.

Il se relève, rajuste son fardeau en travers de ses épaules.

Il reprend son ascension.

Il doit absolument parvenir au sommet de la tour.

Il sait que l’avenir de l’humanité en dépend.

Il ne faillira pas.

Une marche après l’autre.

L’effort fait chauffer les quadriceps. Les mollets se crispent et se tétanisent. Bien plus haut, il tombe encore. La fatigue cette fois.

L’air commence à lui manquer. Il est à mi-parcours. Péniblement il s’accroche d’une main à la rampe métallique. Le bras, les jambes se crispent. Il pousse, et tire, ahane et se redresse. Le souffle court, il reprend sa montée…

Il relève la tête et à travers l’encorbellement métallique aperçoit la plate-forme. Encore trois mètres de dénivelé - le panneau à côté de lui renseigne le grimpeur -, il pousse sur les jambes, faiblit, désespère, s’encourage.

Monte une marche, espère monter la dernière et trébuche une troisième fois.

Le haut de son corps s’écrase sur la plate-forme. Il met les mains en avant, son bagage roule par-dessus sa tête et s’arrête quelques centimètres plus loin. Une tête nue et glabre regarde une autre tête nue…

Le côté gauche de son visage est marqué par le crénelage du métal. Ça n’arrangera pas son sinus douloureux. Il respire un instant dans cette position. Relève la tête, prend conscience de son tibia qui a douloureusement ripé sur la dernière marche. Lentement il s’assied, remonte la jambe de son pantalon et considère l’écorchure qui saignotte et bleuit déjà. Un peu plus haut, son genou contusionné.

Il tourne la tête, détaille le chemin parcouru, pense à celui qui est derrière lui, à ce qui reste à parcourir. Il se lève, entend ses os craquer, baisse la tête, considère une main tendue et, charitable, la saisit.

Extrait de Château d’eau, novella policière inédite

Vocabulaire ?

2010-01-12T22:09:00.001+01:00

Anthropostase de ‘anthropo’ homme et ’stase’ arrêt

Désigne toute forme d’assassinat, légal ou non, quel qu’en soit l’outil : culture de masse ou parabellum.

Rhéoplastique de ‘rhéo’ couler et ‘plastique’ modelage

1. Coulage à chaud de masques plastifiés. Technique utilisée par certains criminels pour se glisser dans la peau de personnes vertueuses. On repère l’individu rhéoplastifié au fait qu’il a une bonne tête et un discours tempérant assorti d’un comportement délinquant.

2. Adjectif utilisé en littérature fantastique pour désigner l’apparence saine d’individus possédés.

Tératotype de ‘térato’ monstre et ‘type’ caractère

1. « Caractère de cochon » : un cran au-dessus ! Utilisation plus fréquente depuis le film Alien pour qualifier l’humeur généralement bienveillante du bestiau vedette. Le tératotype apparaît parfois sous le rhéoplastifié.

2. Terme de sociologie du travail désignant des individus cumulant de nombreuses tâches. Tout calcul du temps de travail quotidien impliqué par leurs allégations prouve que ce sont des extra-terrestres originaires de planètes où la journée, jamais inférieure à 24 heures, fait 53, 78 ou 99 heures… au moins.

Test à effectuer d’urgence

Réponse 1 : le canon de votre pistolet à bouchon négligemment posé sur leur portefeuille, ils persistent dans leurs allégations. Tirez !

Le portefeuille une fois abattu, vous verrez son ex-détenteur tomber à genoux en pleurant de soulagement. Vous venez de faire œuvre pie. Il vous remerciera au centuple de l’avoir délivré.

Réponse 2 : votre canon à yaourt négligemment posé sur leur portefeuille ils ne persistent pas dans leurs allégations : laissez tomber. Ce ne sont pas des aliens, ce sont juste des politiciens ou des manageurs.

Sonet’N’Roll à Mae West

2010-01-12T22:07:00.002+01:00

Quand j’ t’ai vu arriver dans ton cuir bien verni

Moi le poil affolé sur mon blouson terni

Le rire sans faux-col sous mes yeux à la coque

J’ai pensé sans vergogne aux obsèques du rock

Téléphoner aux flics, porter plainte et gémir

Pour tapage idéal, naissance du désir ?

Tout’ma vie défila en un instant un seul

Quand j’t’ai vu arriver ton sourir’ sur la gueule

Remède à la laideur, dans ce troquet salingue

Tu t’es posée près d’là et t’as maté mon flingue

J’en pouvais déjà plus, je bandais comme un âne

Tu t’es tournée vers moi détaillant d’un air crâne

Et tu m’a dis c’te phras’ qu’est restée dans mon cœur

« C’eu un peutard q’ t’as là, ou t’es content deum voueur ? »

Théophile de Viau

2010-01-12T22:00:00.003+01:00

Voici un modèle d’humour, de mélancolie et de bonheur de vivre ! Il est fils spirituel de Montaigne et de Rabelais, et termine sa vie sous les coups de la canaille et de la racaille assemblées.

Ah, écrire comme il le conseilla, quel idéal, quel rêve ; et quel espoir !

Élégie à une Dame

« Ce métier est pénible, et notre sainte étude
Ne connaît que mépris, ne sent qu'ingratitude :
Qui de notre exercice aime le doux souci,
Il hait sa renommée et sa fortune aussi.
Le savoir est honteux, depuis que l'ignorance
A versé son venin dans le sein de la France.
Aujourd'hui l'injustice a vaincu la raison,
Les bonnes qualités ne sont plus de saison,
La vertu n'eut jamais un siècle plus barbare,
Et jamais le bon sens ne se trouva si rare. […]
La coutume et le nombre autorise les sots,
Il faut aimer la Cour, rire des mauvais mots, […]

L'ignorant qui me juge un fantasque rêveur,
Me demandant des vers croit me faire faveur,
Blâme ce qu'il n'entend, et son âme étourdie
Pense que mon savoir me vient de maladie.
Mais vous à qui le Ciel de son plus doux flambeau
Inspira dans le sein tout ce qu'il a de beau,
Vous n'avez point l'erreur qui trouble ces infâmes,
Ni l'obscure fureur de ces brutales âmes,
Car l'esprit plus subtil en ses plus rares vers
N'a point de mouvements qui ne vous soient ouverts.
Vous avez un génie à voir dans les courages,
Et qui connaît assez mon âme et mes ouvrages. […]

Pour façonner un vers que tout le monde estime,
Votre contentement est ma dernière lime,
Vous entendez le poids, le sens, la liaison,
Et n'avez en jugeant pour but que la raison :
Aussi mon sentiment à votre aveu se range,
Et ne reçoit d'autrui ni blâme ni louange.
Imite qui voudra les merveilles d'autrui,
Malherbe a très bien fait, mais il a fait pour lui,
Mille petits voleurs l'écorchent tout en vie :
Quant à moi ces larcins ne me font point d'envie,
J'approuve que chacun écrive à sa façon,
J'aime sa renommée et non pas sa leçon. […]

Mon âme imaginant n'a point la patience
De bien polir les vers et ranger la science,
La règle me déplaît, j'écris confusément,
Jamais un bon esprit ne fait rien qu'aisément. […]

Je veux faire des vers qui ne soient pas contraints,
Promener mon esprit par de petits desseins,
Chercher des lieux secrets où rien ne me déplaise,
Méditer à loisir, rêver tout à mon aise,
Employer toute une heure à me mirer dans l'eau,
Ouïr comme en songeant la course d'un ruisseau,
Écrire dans les bois, m'interrompre, me taire,
Composer un quatrain, sans songer à le faire.
Après m'être égayé par cette douce erreur,
Je veux qu'un grand dessein réchauffe ma fureur,
Qu'un œuvre de dix ans me tienne à la contrainte,
De quelque beau Poème, où vous serez dépeinte :
Là si mes volontés ne manquent de pouvoir,
J'aurai bien de la peine en ce plaisant devoir.
En si haute entreprise où mon esprit s'engage,
Il faudrait inventer quelque nouveau langage,
Prendre un esprit nouveau, penser et dire mieux
Que n'ont jamais pensé les hommes et les Dieux. [ … ] »

Première journée

Ch 1

[…] Il faut que le discours soit ferme, que le sens soit naturel et facile, le langage exprès et signifiant ; les afféteries ne sont que mollesse et qu'artifice, qui ne se trouve jamais sans effort et sans confusion. Ces larcins, qu'on appelle imitation des auteurs anciens, se doivent dire des ornements qui ne sont point à notre mode. Il faut écrire à la moderne. Démosthène et Virgile n'ont point écrit en notre temps, et nous ne saurions écrire en leur siècle. […] Il faut comme Homère faire bien une description, mais non point par ses termes ni par ses épithètes. Il faut écrire comme il a écrit, mais non pas ce qu'il a écrit. […] les esprits faibles que l'amorce du pillage avait jetés dans le métier des poètes, de la discrétion qu'ils ont eue d'éviter les extrêmes redites, déjà rebattues par tant de siècles, se sont trouvés dans une grande stérilité, et, n'étant pas d'eux-mêmes assez vigoureux ou assez adroits pour se servir des objets qui se présentent à l'imagination, ont cru qu'il n'y avait plus rien dans la poésie que matière de prose, et se sont persuadés que les figures n'en étaient point, et qu'une métaphore était une extravagance. […] Mon livre ne prétend point d'obliger le lecteur, car son dessein n'est pas de le lire pour m'obliger, et, puisqu'il lui est permis de me blâmer, qu'il me soit permis de lui déplaire.

Pourquoi j’aime Théophile de Viau ? Mais à cause du caractère très… actuel de son trait… d’esprit ?

2010-01-12T21:59:00.000+01:00

Actus

2009-12-16T06:10:00.014+01:00

Une critique écrite l'an dernier...

Une interview radiophonique récente aux Utopiales 2009...

Un avis qui me remplit de joie...

Et à l'adresse de ceux qui en prennent l'habitude : la livraison 7 sera bientôt prête !

Premières analyses- Premiers avis

2009-10-15T22:41:00.008+02:00

http://lameralire.blogspot.com/

2009-10-03T20:59:00.004+02:00

Je suis très ému ! Je tiens dans les mains mon dernier né :

Caraïbes

On le trouve chez l'éditeur FLAMMES VIVES et dans toutes les

bonnes épiceries de produits exotiques : les librairies.

2009-08-11T21:26:00.003+02:00

Méditation n° VIII - 76

2009-08-11T21:08:00.000+02:00

L’évasion ! Maître mot de la société des loisirs. Excellente technique pour faire oublier à tous ces convicts, et leurs chaînes, et leurs galères, et leurs geôles.

Méditations incongrues, extraits du volume VIII : Trois sous d’aphorismes, et une bière pour faire glisser, tome 2

Méditation VIII-64

2009-08-11T21:06:00.004+02:00

On ne peut pas s’envoler la besace pleine.

Op.cité

Vocabulaire ?

2009-08-11T21:04:00.002+02:00

Asthénopède : de 'asthéno' fatigue et 'pède' pied

Sujet qui traîne des pieds. S’applique à tous les cas, sans discriminations : fatigue adolescente, godillots trop lourds ou surdimensionnés, pantalons qui balayent le sol, pensum où l’on aimerait n’aller qu’à reculons, vacances…

Encéphaloagogie : de 'encéphalo' cerveau et 'agogie' qui conduit

Désigne les techniques de lavage de cerveau et de promotion des réflexes moutonniers comme étalon de comportement social adéquat. Etudié dans les écoles de formation de gourous et de commerciaux. Produit des esprits homéophrènes.

Homéophrènie : de 'homéo' semblable et 'phrène' esprit

Fantasme ou conviction d’avoir le même esprit, malgré les corps distincts. La manière d’être et ne plus être des lemmings adaptée aux humains et qui peut éclairer leur comportement le jour des soldes, lors de suicides collectifs ou des départs en vacances, ce qui revient au même.

Congés

2009-08-11T21:02:00.005+02:00

Un château de sable, quatre tours, une ouverture sur la mer, des contreforts de cailloux volcaniques bien noirs. Les murs sont inclinés, épais. Le donjon central ; d’autant plus solide que le héros est de guet au sommet.

Jusque-là le mystère est préservé...

Des ouvrages d’art semblables, il y en a des centaines. Toutes les saisons d’été et toutes les plages où nous débarquons par millions, sont affublées de ces faux grès d’arènes. Imitations réussies, pénibles à voir, fantaisistes d’autres poliorcétiques plus adultes. Celles-ci, moins propices au déni, par le sang encore frais coagulant sur les murs de granits et de basaltes, prétendent résister mieux et plus anonymement aux siècles et aux érosions. Elles ne gardent ni les mêmes grèves, ni les mêmes falaises, et ne subissent pas les mêmes ravinements.

Pourtant toutes tiennent et continueraient à tenir encore les monts de nos rêves si nous ne nous avisions pas de les nommer, lieu, propriétaire, maître d’œuvre ou ravisseur : jusqu’à ce qu’elles entrent en histoire comme on dit en couches, jusqu’à ce qu’elles sédimentent la même mort qui dégoulinait dans leurs culs-de-basse-fosse. Héros et châteaux ont le bénéfice du doute jusqu’à ce qu’on leur invente une chronique, une étiquette et un annuaire.

Mais cette fois, je fus pris au dépourvu dans mes remparts, affirmations dernières et mâchicoulis incertains. Le mystère fut sali de clarté. Un gamin passa près de l’ouvrage et du brave audacieux. Un gosse en balade avec ses parents. Un mécréant de lardon. Un chiard envahisseur... Un cuistre de moutard ! Pétri de science télévisuelle, sorcier de cette nouvelle magie, il reconnut, sans hésiter une seconde, le vaillant qui veillait au grain et lui jeta un sort : il le nomma.

Il n’était personne, mon valeureux, il était sans âge, mon personne-âge. Il était heureux de sa bravoure silencieuse face à l’orage des siècles et accessoirement face à la mer qui montait

Il chut pourtant, d’abord potentiel et poétique, au rang d’homme-araignée caoutchouteux, en vente dans toutes les bonnes épiceries destinées aux parfaits petits consuméristes (PPC). L’idiot du village persista dans sa signature et fit les commentaires adéquats sur les autres plastocs de la gamme, tout en devisant, stéréophonique, avec ses parents silencieux épatés qui l’escortaient par là...

Ayant assuré le monde d’une tranquillité sans faille du fait de sa connaissance, l’hydre finit par s’éloigner avec ses implants-géniteurs et je songeais dépité que mes créatures ne devenaient, elles, des braves que lorsque je les baptisais d’une histoire originale.

La première vague de la marée montante lécha, comme pour une première dégustation, le contrefort de la citadelle « sabuleuse »... La tour ouest s’inclina...

Maudites vacances.

Trois cartes postales et puis s'en va

2009-08-11T21:00:00.008+02:00

Regardez !

Vous voyez, là-bas ?

Dans ce bras perdu d’une spirale insignifiante ?

Ce système solaire sans intérêt !

Et cette troisième planète pleine de structures biologiques transitoires…

Vous voyez ce tas de mammifères débiles, remplis de terreurs, serrés fiévreux les uns contre les autres, dans la froideur d’une nuit qui n’est autre que celle qu’ils produisent eux-mêmes ?

Vous voyez les hommes ? Ils attendent une aube qui ne leur a pas fait la promesse de naître. Ils ignorent un crépuscule qui est pourtant déjà là.

Vous nous voyez ? Incapables de retenir la chaleur qui est en nous et qui nous fuit, irrépressible, nous laissant exsangues et faibles à l’infini.

Vu ?

Ok ! Bon ! Ben je ne veux pas en faire partie ! Que quelqu’un allume la lumière !

OÙ EST CE PUTAIN D’INTERRUPTEUR ?

Et pourtant…

Et pourtant j’ai vu les plaines rocheuse de Timanfaya, où les véhicules frayaient sous les congères de roc figées dans leur élan vers le ciel, arcs ; pétrifiées : plein-cintres - qui n’en finissaient pas de tomber.

Et pourtant j’ai vu les volcans bleus d’Hymeth laGande où les laves glacées, mercenaires appointées par les marchands de la capitale, poursuivent le voyageur, amoureuses persécutrices et perspicaces, publicitaires prostituées, jusqu’aux portes électriques de l’astroport, vous déchirant le cœur du chœur de leurs adieux.

J’ai humé les vins de France sur Terre Originelle et fus pourtant séduit par un cru du Chili à deux sous le litre, dont le nez, la jambe, l’ambre et le gouleyant mettaient les yeux dans l’ombre de leurs larmes.

J’ai goûté l’araignée savoureuse du charolais, et son merlan, perdu dans le débat entre protéines et plaisir, le turbot allemand et le colombo de requin. Egaré entre patrie et exotisme, j’ai engouffré les parasites sucrés des confiseurs sauvages martiens - lorsqu’il était possible de sortir sans oxygène -, et je me suis nourri des divines omelettes d’indigènes de Flor Bifida (seule technique, chez eux, de planning familial).

J’ai entendu les chœurs de Jaune Sidantha dont les arpèges pétrissent les muscles mieux que tous les canisièges, et dont les crescendos paralysent les scaraboïdes, brisent les chitines, tuent mais libèrent les fauves ou les hommes.

J’ai entendu chanter les sanglots d’Amalia Rodriguez au fond de mon âme, preuve enfin que j’en avais une, si petite à côté de la sienne, mais une.

J’ai caressé les poussins de Gerkande. Ils sont si doux : les doigts s’endorment, pourrissent et tombent de ravissement, repoussent le temps d’un mystère, dans une douleur exquise, tout à la joie de renaître pour sommeiller à nouveau et se corrompre encore.

J’ai touché les peaux des épousées adipeuses gracieuses hottentotes, tonneaux de cellulite souriants, dont les yeux et les dents, blancs îlots nacrés, émergeaient de faces boudines noires, vite mortes, lustrées et grumeleuses.

Je me suis ébloui de coraux langriens. Ils brillent la nuit en émettant des infrasons. Quand on les pose sur la langue des femmes phosphorescentes leur chant devient lumineux, porté par des airs soudainement radoucis, vers les hommes sombres qui délaissent alors la guerre.

J’ai vu les vols des coccinelles coruscantes sur la saturnienne Gran Buss’Algue, et ces prédateurs féroces, frénétiques, immondes, minuscules, laisser les os curés de troupeaux entiers, carcasses nues de bœufs des sables, monstres de viandes transformés en brindilles blanchâtres, sifflantes de leurs creux dans les vents, fifres de fortune.

J’ai visité une foire aux asticotes sur Toruenten Brue. Celle-ci tourna court lorsque les animales furent émancipées avant la fin de la fête par des pontes jaloux de la qualité d’un élevage mineur. Le rut coutumier ne fut donc pas provoqué lors d’une désignation des meilleures lignées de femelles ! L’année suivante les mâles reproducteurs auraient dû produire par téralitres les sucs de beauté. Les stocks, cette saison-là, ne furent pas renouvelés. Les prix flambèrent. Beaucoup d’éleveurs envieux y laissèrent vie ou fortune, et de nombreux clients souffrirent d’être moins coquets pendant un temps. Certain vieillirent...

J’ai applaudi aux compétitions farfelues d’échecs à boules sur la maudite Razalgueth : aucune équipe ne joue trois fois, et toutes les équipes sont tenues de jouer un jour… Chaque manche compte pour une partie et les vainqueurs reçoivent, entre autre, la tête des vaincus.

Et pourtant je suis revenu

Je t’ai vue

dormir à ma place une nuit, un matin.

Je t’ai vue

belle et approximative, ridicule ou pointue.

Je t’ai vue

dans tes films

- déambule -

nue, parcourir une maison inconnue.

Je t’ai vue

seule.

suçoter du bois de réglisse.

allongée diagonale serrée

Je t’ai vu assoupie à ma place affolée, endormie, exténuée.

Je t’ai vu seule,

Dormir à la place où je m’étais perdu.

J’ai senti, goûté, désaltéré des moiteurs acides, toi.

J’ai suivi, d’une langue hésitante, au bain chaque goutte de ta sueur.

Aveugle, j’ai confondu vapeur et hyménée, sécheresse et poivre.

Je t’ai parlé une première fois au sauna de Ham Sian et tu fus amusée.

J’ai suggéré que la visitation signifiait les femmes bien mieux habilitées à être habitées du divin. Et tu as ri ! Aux éclats. Aux anges. Je ne sais plus si tu as demandé que je demeure.

J’ai vu ton rire et entendu ton sourire lorsque la porte, se refermant, me laissa dans l’ombre sèche et la chaleur.

Alors,

Peut-être vais-je laisser le monde

Tourner encore une seconde

Et peut-être vais-je rester

Encore quelques instants à le rêver

Puis après sa mort-elle, devenir un fantôme-moi.

Noctuelles…

Les facéties qui précèdent sont pour toi, extraterrestre joyeuse du sud galactique, rencontrée dans un établissement de bains neptunien. Tu avais si peur de ton rire, si peur de rentrer sur ta planète sans nouvelles : dans bien des endroits de l’univers le téléphone, eh bien le téléphone, ne sonne simplement plus...

Expédition par TransGal : 34 XI 2345 TGM

Extrait (de force) du recueil de nouvelles : Arpenteurs III ou Les Fins des Mondes.

Actus

2009-08-11T20:58:00.002+02:00

Un grand auteur, un scénariste de renom et un des rares hommes qui ont su réellement être créatifs avec ce média difficile, la télévision :

Jean Pierre Dionnet parle d’Au Nord-Nord-Ouest d’Eden sur son blog L'Ange du Bizarre

Fables de La Fontaine

2009-08-11T20:56:00.001+02:00

Livre XI fable IV

Songe d’un habitant du Mogol

Jadis certain Mogol vit en songe un vizir
Aux champs élysiens possesseur d'un plaisir
Aussi pur qu'infini, tant en prix qu'en durée :
Le même songeur vit en une autre contrée
Un ermite entouré de feux,
Qui touchait de pitié même les malheureux.
Le cas parut étrange, et contre l'ordinaire :
Minos en ces deux morts semblait s'être mépris.
Le dormeur s'éveilla, tant il en fut surpris.
Dans ce songe pourtant soupçonnant du mystère,
Il se fit expliquer l'affaire.
L'interprète lui dit « Ne vous étonnez point ;
Votre songe a du sens ; et, si j'ai sur ce point
Acquis tant soit peu d'habitude,
C'est un avis des dieux. Pendant l'humain séjour,
Ce vizir quelquefois cherchait la solitude ;
Cet ermite aux vizirs allait faire sa cour. »

Si j'osais ajouter au mot de l'interprète,
J'inspirerais ici l'amour de la retraite :
Elle offre à ses amants des biens sans embarras,
Biens purs, présents du ciel, qui naissent sous les pas.
Solitude, où je trouve une douceur secrète,
Lieux que j'aimai toujours, ne pourrai-je jamais,
Loin du monde et du bruit, goûter l'ombre et le frais !
Oh! qui m'arrêtera sous vos sombres asiles !
Quand pourront les neuf soeurs, loin des cours et des villes,
M'occuper tout entier, et m'apprendre des cieux
Les divers mouvements inconnus à nos yeux,
Les noms et les vertus de ces clartés errantes
Par qui sont nos destins et nos moeurs différentes !
Que si je ne suis né pour de si grands projets,
Du moins que les ruisseaux m'offrent de doux objets !
Que je peigne en mes vers quelque rive fleurie !
La Parque à filets d'or n'ourdira point ma vie,
Je ne dormirai point sous de riches lambris :
Mais voit-on que le somme en perde de son prix ?
En est-il moins profond, et moins plein de délices ?
Je lui voue au désert de nouveaux sacrifices.
Quand le moment viendra d'aller trouver les morts,
J'aurai vécu sans soins, et mourrai sans remords.

Oui, soit, ce n’est plus très moderne, et le message candide semble de plus en plus irréaliste. Je ne m’en lasse pourtant pas et je m’y reconnais comme vous m’y reconnaîtrez si vous suivez mes livraisons. Pour redonner un peu plus de poivre à mon coup de cœur, je livre la fable suivante qui nous replace bien mieux dans les modes qui trottent...

Livre XI fable V

Le Lion, le Singe et les deux Anes

Le lion, pour bien gouverner,
Voulant apprendre la morale,
Se fit, un beau jour, amener
Le singe, maître ès arts chez la gent animale.
La première leçon que donna le régent
Fut celle-ci : Grand roi, pour régner sagement,
Il faut que tout prince préfère
Le zèle de l'État à certain mouvement
Qu'on appelle communément
Amour-propre ; car c'est le père,
C'est l'auteur de tous les défauts
Que l'on remarque aux animaux.
Vouloir que de tout point ce sentiment vous quitte,
Ce n'est pas chose si petite
Qu'on en vienne à bout en un jour :
C'est beaucoup de pouvoir modérer cet amour.
Par là, votre personne auguste
N'admettra jamais rien en soi
De ridicule ni d'injuste.
Donne-moi, repartit le roi,
Des exemples de l'un et l'autre.
Toute espèce, dit le docteur,
Et je commence par la nôtre,
Toute profession s'estime dans son cœur,
Traite les autres d'ignorantes,
Les qualifie impertinentes ;
Et semblables discours qui ne nous coûtent rien.
L'amour-propre, au rebours, fait qu'au degré suprême
On porte ses pareils ; car c'est un bon moyen
De s'élever aussi soi-même.
De tout ce que dessus j'argumente très-bien
Qu'ici-bas maint talent n'est que pure grimace,
Cabale, et certain art de se faire valoir,
Mieux su des ignorants que des gens de savoir.

L'autre jour, suivant à la trace
Deux ânes qui, prenant tour à tour l'encensoir,
Se louaient tour à tour, comme c'est la manière,
J'ouïs que l'un des deux disait à son confrère :
« Seigneur, trouvez-vous pas bien injuste et bien sot
L'homme, cet animal si parfait ? Il profane
Notre auguste nom, traitant d'âne
Quiconque est ignorant, d'esprit lourd, idiot :
Il abuse encore d'un mot,
Et traite notre rire et nos discours de braire.
Les humains sont plaisants de prétendre exceller
Par-dessus nous ! Non, non ; c'est à vous de parler,
A leurs orateurs de se taire :
Voilà les vrais braillards. Mais laissons là ces gens :
Vous m'entendez, je vous entends ;
Il suffit. Et quant aux merveilles
Dont votre divin chant vient frapper les oreilles,
Philomèle est, au prix, novice dans cet art :
Vous surpassez Lambert. » L'autre baudet repart :
« Seigneur, j'admire en vous des qualités pareilles. »
Ces ânes, non contents de s'être ainsi grattés,
S'en allèrent dans les cités
L'un l'autre se prôner : chacun d'eux croyait faire,
En prisant ses pareils, une fort bonne affaire,
Prétendant que l'honneur en reviendrait sur lui.
J'en connais beaucoup aujourd'hui,
Non parmi les baudets, mais parmi les puissances,
Que le Ciel voulut mettre en de plus hauts degrés,
Qui changeraient entre eux les simples excellences,
S'ils osaient, en des majestés.
J'en dis peut-être plus qu'il ne faut, et suppose
Que Votre Majesté gardera le secret.
Elle avait souhaité d'apprendre quelque trait
Qui lui fît voir, entre autre chose,
L'amour-propre donnant du ridicule aux gens.
L'injuste aura son tour : il y faut plus de temps.
Ainsi parla ce singe. On ne m'a pas su dire
S'il traita l'autre point, car il est délicat ;
Et notre maître ès arts, qui n'était pas un fat,
Regardait ce lion comme un terrible sire.

Pourquoi j’aime La Fontaine ? Mais à cause de la perfection métrique irréfutable de ses vers...

Méditation n° VIII - 104

2009-08-11T20:54:00.002+02:00

104 - Apprendre à ne rien faire ? Tu n’es même pas capable d’arrêter correctement de respirer sans mourir. Prendre le temps de vivre ? Qu’est-ce qui te dit que tu as le temps ?

Méditations incongrues, extraits du volume VIII : Trois sous d’aphorismes, et une bière pour faire glisser, tome 2

Méditation n° VIII - 5

2009-08-11T20:50:00.001+02:00

5 - Il n’y a rien d’autre ailleurs que ta propre misère, que tu trimbales avec opiniâtreté, alors pose ton sac, assieds-toi tranquillement, regarde le ruisseau, la forêt, le ciel bleu. Et corrige ce demi-lotus merdique !

Méditations incongrues, extraits du volume VIII : Trois sous d’aphorismes, et une bière pour faire glisser, tome 4

2009-08-11T20:00:00.000+02:00

2009-05-30T23:52:00.001+02:00

Méditation n° II - 7

2009-05-30T23:46:00.002+02:00

Le temps du poème, c'est le temps de l'agonie.

Méditations Incongrues, extraits du volume II : L'extase des clercs

Méditation n° I - 23

2009-05-30T23:44:00.000+02:00

Croire qu’on parle de la même chose parce qu’on emploie les mêmes mots me semble une folie qui émarge aussi bien à la volonté de standardisation née au 19e siècle qu’à l’idéal raciste de refus de la différence qui en est un résultat. […]

En tout état de cause, c'est la fin de la poésie.

Méditations Incongrues, extraits du volume I : L'art subtil de la déception

Synopsis

2009-05-30T23:42:00.016+02:00

Synopsis
Lettre ouverte pour des éditeurs et des lecteurs encore poètes

Saisi par une idée, ravi par les chimères,
J’écris tout plein d’allant mes petites chansons.
Feuille à feuille j’emplis mes cahiers de brouillon,
D’ébauches et d’essais, de traits à ma manière ;

Quand, l’âme satisfaite et l’esprit insolent,
La fin m’est entendue, la rimaille complète,
J’arrache par pudeur la limaille imparfaite
Et lui fais miroiter un destin moins galant.

Rougeoyante équipée, suprême sacrifice
Pour leur dernier instant, des pages vont au feu
Compagne des nuées vers un ciel vaporeux,
Complices des oiseaux promenant mon caprice.

Délavés, portulans obscurs et défraîchis,
D’autres vers déchirés par mes mains impatientes,
Mouillés par les odeurs, constellés par les fientes,
Au trajet des déchets finiront confettis.

A moins qu’un doux refrain coulis sous bonne étoile,
N’en protège un parti, modeste cerf-volant,
Et l’emporte au hasard, propulsé par le vent,
Chercher un autre port, navire à toutes voiles.

Sur les branches des airs, sur un arbre aérien
Le flocon griffonné qui finissait mistoufle,
Au lecteur indiscret ne dira dans un souffle
Que quelques mots sans fin dérobés à ma main.

Si, passionné lecteur emporté vers le rêve,
Les esprits griffonnés te prennent volontiers,
Tu lis et tu relis cette missive brève ;
S’ils confient à ton cœur ce qui s’y recueillait,

De l’ode parcourant le layon déchiré
Les taches, les défauts, les clairières partielles,
Persévérant ami, que les mots ensorcellent,
De l’écrivain perdu te seras rapproché.

Si ma mémoire est bonne, ou les mémoires des autres, Paul Valéry disait qu’il publiait pour arrêter de corriger. Le message est plein d’humour et de sagesse, mais loin d’être clair si on le lit à la lettre. A peu près comme ce premier mot, « Synopsis » entre « Sy » et « si », où me voici saisi par le verbe, dès avant de le dire, avant même les dits et l’édit.
Foin d’enjouement et de joliveté. Soyons si (encore) possible (bis) circonspect et circonstancié (oui, si si… et j’en oublie) : je lis, j’écris depuis longtemps mais je n’ai pas encore réussi à déterminer laquelle de ces deux aventures nourrissait réellement l’autre, d’un pain plus savoureux que celui de l’apparence. J’ai eu des soupçons toutefois, et sur la foi de ces soupçons - voilà un évènement, des soupçons qui ratissent large et trouvent une foi - je crois nécessaire d’y croire :
« Tu dois le dire trois fois » susurrait le démon dans Faust.

Ecrire, par le passé, proposer à la publication au présent (soyez magnanime devant ce coup philosophique) sera une manière que mes plus vieux fantômes débarrassent enfin le plancher : à force d’accumuler les tréteaux, on empile les plafonds, on se prend solives et chambranles plein la tête à la moindre marche ; au plus petit pas apparaît un coincement, au plus infime mouvement un pinçon térébrant : un chef plein de poutrelles et possiblement des tas de bosses douloureuses.
Peu de place en tout cas, pour de nouvelles apparitions : c’est utopique d’œuvrer sans un ménage dans un tel manège.
Bref ! Monsieur mon balai, il faut que cela sorte.
Que cela aille chez des autres, fasse une livre, ou un livre, une chose d’un demi-kilogramme ou d’un demi-kilomètre, auquel essoufflé par le poids ou la distance je ne puisse plus imputer mes apnées ; que ses erreurs ne me coupent plus le souffle, sauf, ultérieurement, acta est fabula, par graffiti studieux !
Pouvoir dire de quelque chose : « C’est fini », quel repos effarant et délicieux.

Allons, âne et bât à la fois, reviens à tes fariboles, tu es convaincu que la rigueur est poudre aux yeux, mais qu’écrire de la poésie demande pourtant d’être très rigoureux. Perlimpinpin ! On n’est jamais certain. Passez muscade : sait-on ce que l’on dit et ce que l’on laisse en rade ? Radotons :

Madame ou monsieur l’éditeur (trice) de littérature (dur)
Madame ou monsieur l’éditeur (trice) de poésie (si)
Messieurs-dames les combattants et défenseurs des causes perdues (du)
Lecteur… trice
Qui goûtez la vie (vice)
Salut

Ce que ces années d’écriture m’ont apporté ? La fin de la pudeur ? Je bricole des vers méprisables : ils émeuvent aux larmes les fêtes de village, les anniversaires, les enterrements et les rencontres de patronage. Dans les sous-sols où se bouleversent des gens de toutes races, ils bouleversent les gens auxquels je les dédicace. Ils rient, confus, généreux, reconnaissants, et m’invitent, pour marquer le coup, à un verre ou une tablée, un sandwich ou une fricassée, me racontent alors leurs joies, leurs peines, leurs vies. Je donne le poème et je reçois à manger. On me nourrit ! Qui a dit que cela ne munissait pas son homme ? Qui a prétendu que personne ne donne ? Ce n’était pas un pauvre, en tout cas. Aussi je cherche qu’existe une poésie vivante et donnant de la vie.

Que ceux qui s’en réclament clament un instant autre chose qu’un déni : maigres agonisants ou menteurs hystériques, hiératiques exorbités au-dessus de la racaille, sanglotant parce que la popoésie est inénédite et ne fait plus recette de popotte. Z’ont qu’à faire gras, de qualité, et populaire ! Na !
Le règne de la facilité et du mépris est un complot pour faire mourir la littérature. Montaigne est enterré. Rabelais est bien mort. Seuls quelques cadavres exquis cliquettent encore.

Le silence se fait enfin.
Le chant alors s’élance :

« Chemine,
Divague,
Attarde-moi.
Titube, recule, jaillis,
Regarde-toi.
Hésite, vois ta déroute,
Profite du suspense,
Essuie le sang
Et la sueur de la route
Avec ton chiffon d’horizon.

Interroge et simule,
Déraille, détaille,
Voltige,
Tombe sur le cul
Et va, retrouve ton sillon.
Vole au dessus de ton gramophone,
Il faut que ta voix,
Laser aphone,
Porte ! »

Et il franchit la porte,
Echappe.

Dix mille vers.

Et s’il franchit la porte
Elle, échappée,
S’y perd

Si j’ai bien retenu le cri des muses, le message en filigrane, j’aurais définitivement triomphé d’Apollon en continuant de ciseler des vers maladroits qui tentent de parler aux cœurs assemblés autour d’une table où l’on boit réellement, où l’on mange en mastiquant avec de vraies, ou de fausses, dents, et postillonnant, où des voix incarnées murmurent à l’unisson dès la seconde lecture, et chantent à la suivante, car la mémoire, la mémoire n’est-ce pas ? Mnémosyne ? Entre poésie et musique paroles à coup d’émotions se montre une échappée, une métaphore qui abouche la transcendance à la répétition.
Muse ! Ecoute ! Je proposerai des vers de remerciement à l’hôte qui ensoleille ses menus d’un air de ciel bleu et d’un sourire de bienvenue, là-haut près des vignes pas encore vendangées en un mois d’octobre aux beaux restes dorés, et je lui écrirai un mot pour sa bière simple, fraîche, fine, amère et pétillante, en attendant son vin. Un alexandrin pour sa saucisse paysanne et sa moutarde, et s’il le faut je le ferai allemand, pour un verre, avec de la rime, de la pauvre ou de la riche, de la césure à l’hémistiche, de celle qui se travaille et se bricole, cent fois sur le métier on s’y colle, et pour paraphraser Genet, je chercherai à être entendu de Ronsard et qu’il me lise et me jette. Quelle fête !
J’en suis déjà à la métaphysique ? Lecteur, au terme de cette lettre vous aurez, saisi par les ondes douloureuses de la migraine, besoin d’une prescription, de comprimés ! Vous cacherez le pli, maniaque momentané de l’ordre vertical, publication peu, poubellication oui. Cette lettre passera pour lettre de cachet, ordonnance, remède pire que le mal, missive mi-dite, mise en lumière et à l’ombre. Potion à avaler d’un trait sans grimace, juste après le repas : hors d’ici pesantes fumerolles ! Digestions difficiles, je vous vomis sur page blanche, je passe d’une rumination malaisée à une gestion du dire écrit.
Des poésies s’accumulent ? Je suis fichu ! Savez-vous que je pleure en faisant la liste des courses, transfiguré en litanie, confit en dévotions. Confiture d’homme. La poésie ? Qu’elle m’emporte un instant !

Gérontes

A tombeau ouvert
Sur mer et sur terre
Barbus

Vingt vieux barbichus
Se tapent le cul
Par terre

Mauvais caractères
Méchantes misères
Chenus

Vains dieux pauvres hères
Se grattent leur derrière
Crépu

Foncent sans vergogne
Tirent pleines pognes
Des poux

Des poches à trous
Et pas un seul sou
Carognes

Puis ce tas d’ivrognes
Qui pue et qui grogne
Echoue

Au fond d’une soue
Eclaboussant tout
Ils hognent !

Listes de courses ? Qui peut prétendre à la réalité lorsqu’il écrit ? Qui érige la crédibilité en critère ? J’ai le sentiment, affaire de vibration, que la trace matérielle de l’encre sur le vélin est bien moins proche de l’objet que le vent et l’onde, portants de la parole. Alors, de genres ou de gares ? Gare, on se goure avec ces giries qui paraissent garer la littérature dans des grilles !
Demanderiez-vous des extraits ? En voici !
Et je vous souhaite, pour la peine prise à maintenir les flambeaux du verbe, que la musique des mots vous soit polychrome, c’est-à-dire ait ce don fellinien enfin, de synopsie.

Cinéma !

« Marche dans les villes,
Décris-les de l’une à l’autre, vagabond aventurier ! »
Je fais des kilomètres de solitude à ma façon Charlot.
Je marche, marche toujours, prince sans divertimento...
Il pleut ! Verlaine se détisse de ma paroisse malaisée,
En quelque endroit de mon cerveau
Pose sa plume à nouveau,
Me regarde et me distille :
« Tu parlerais d’amour, ou de cul, à une fille mouillée,
Qui pleure et danse son sourire sous les cordes tombées ? »
Je viserai, oui, ses courbes affines, et à la sortie de l’usine
D’un rire lui chanterai : « Je cherche après Titine ! »
Jusqu’à l’estaminet.

Très cordialement,
G. E.K

2009-05-30T23:40:00.007+02:00

Heureux de vous annoncer pour la rentrée la parution

du recueil de poésie Caraïbes chez Flammes Vives (le contrat vient d’être signé)

votre serviteur ne reculera devant aucun sacrifice :

il consent à mettre ses vacances à l’encan pour vous proposer

ses poèmes de voyages.

2009-05-30T23:30:00.000+02:00

La Dernière Nécropole, ma prochaine novella,
est annoncée aux Editions Griffe d'Encre pour la fin de l'année 2009.

2009-05-30T23:20:00.000+02:00

2009-04-09T21:20:00.001+02:00

Méditations 54, 21 et 81

2009-04-09T21:15:00.000+02:00

54 - La visitation ? Peut être cela veut-il simplement dire qu’une femme mieux qu’un homme peut être pénétrée de la force et le message de Dieu…Voilà qui sent le fagot.

21 - Seule une femme peut trouver de l'harmonie dans les gris. Les plus subtiles mélancolies et les meilleures gloires sont féminines. Les hommes, quand ils sont dans ces registres, ne peuvent que plastronner ou s'effondrer.

81 - Les femmes nues ne sont jamais aussi belles que lorsqu’elles sont habillées.

Méditations Incongrues, extraits du volume II : L'extase des clercs et volume III : N'ayons pas peur des mots

Appels

2009-04-09T21:10:00.001+02:00

[…]

Ma pensée ressemble à ces chansons merveilleuses qui continuaient quand le pick-up était éteint. Si on avait la maladresse de pousser le bouton, de couper le courant en laissant l’aiguille du phono sur le disque, en tendant l’oreille et en se rapprochant des sillons, on pouvait entendre encore, le temps de l’élan, le temps de l’inertie, le temps de la course finissante de cette aiguille, entendre encore quelques vers discrets, confidences d’un monde sans électricité. Des fantômes nous parlaient en chantant.

Je la fuis depuis des années, l’impulsion de partir, de quitter mon microsillon de vie bien réglée et anxiolytique. Mais elle est en moi comme cette pointe de saphir, banderille lancée sur le tracé de mon existence en spirale, à dire des mots à la file n’ayant rien à voir avec sa matière. Un mot, quelques phrases, intelligibles parfois, aphasiques à d’autres moments, une littérature inutilement grandiloquente, des choses peu convaincantes du genre : « Voilà un chemin que tu ignores… »

J’ai régulièrement été affolée. J’ai pensé bien sûr à des hallucinations, à un délire. J’ai tout essayé, des petites pilules de bonheur aux chocolats, en passant par le sport à outrance, ou les crèmes glacées. M’étourdir avec de nombreux amants, porter des enfants, une vie professionnelle haletante, n’y ont rien fait non plus. Des maux de tête à affoler les neurologues ont laissé les scanners muets et la résonance magnétique apathique. Les gynécologues, ont évidemment parlé de syndrome prémenstruel. Un signe si régulier et constant bouleversait même les statistiques les plus sanguinolentes.

Je voulais juste vivre une vie tranquille, bourgeoise comme on dit. Toutes ces histoires de gens prenant la route, abandonnant tout ou qui prenaient conscience de l’inanité de leur existence, m’intriguaient plus qu’autre chose : on pouvait être attiré ou fasciné par un rogaton dégoûtant, par des animaux chimériques, des bestioles extraordinaires ou des gens du cirque. Un instant, rien de plus. Tel un regret, une dent qui grince, un sinus poignant et un oubli, un utérus douloureux, un instant de spasme. On rêve et puis on découvre qu’on n’est pas faite pour ce genre de réalité. On se fait une raison. Et « on » c’est moi : l’épouse, la mère, perdue dans des responsabilités des plus importantes ; plus prenantes et imposantes que tout le reste.

L’inanité de l’existence ne me tourmentait pas. Au contraire, la futilité de la vie tissait le noyau de mon refus. J’étais plutôt persuadée de l’importance de ma présence au monde. Ce qui m’affolait ? Cette conviction m’affolait ! Et les messages réguliers que je recevais… Tout concourait alors à renforcer une idée : j’étais folle, d’une folie atypique qu’aucun médecin ne pouvait identifier, une maladie orpheline dont les parents sous « x » avaient disparu ; ou bien j’avais une tumeur, mais pas repérable, par aucun appareil aussi obscènement investigateur fût-il, et dotée d’une excroissance exotique que le plus finaud des neurochirurgiens n’aurait pu aller chercher avec les aiguilles nanométriques ou les lasers bleus les plus sophistiqués.

Ou bien c’était vrai.

Voilà la cause de ma maladie ! Cette dernière option a failli m’étaler raide dingue. Parce que je n’en voulais pas. C’était de la mauvaise science-fiction. Ces trucs n’existent que dans la littérature. De la littérature de gare. Encore partir ! Mon mental toton infinitif tétait du rail ou du bitume à chaque mot aventuré.

[…]

Extrait de la nouvelle « J’étais si triste devant ma crème glacée » du recueil inédit Arpenteurs

Le dernier mot

2009-04-09T21:05:00.000+02:00

- Mes sœurs Jacques
Mes sœurs Lianes
Je vous dors. Dormez-moi
Je vous rêve ; rêvez-moi
Je vous danse, dansez-moi…
Je vous chante, dites-moi ?
Je vous vante, hantez-moi.
Soyez soyeuses fantômes aventureuses
Soyez joyeuses qui soignent leurs parcours dans mon château
Et dans mes tours
Comme un fleuve en crue
Femmes
Je vous charrie, toutes nues
Comme ponts et passerelles
Je me promène
Avec vous,
Mes reines toutes belles
Au-dessus

Dames,
Blanches fleurs qui fanent
Quand leurs héros malandrins
Roi d’avenirs incertains
Flânent
Et s’égarent en chemin.

Les clochettes à mon bonnet tintinnabulent
Qui danse sur les fils de ton royaume.
Si, dédale de couloirs,
En mon passé forteresse, tu erres
Mur, je m’éternise et je me perds
Lézard entre tes fentes
Je tisse, trappeur, ma vie de bouffon funambule dans tes entes
Nettoie mon chagrin dans tes cascades et tes fluides…
Me noie dans tes méandres, tes espoirs : « Suivez le guide ! »
Suivez le bruit, suivez la plainte
Et puis
Ressaisi
Je te dors ! Tu me rêves !
Je te danse et tu me chantes.
Ça te chante, te caresse
Je te caresse et tu m’échancres
Je te hante, tu m’envoles
O ma reine du présent.

- Retiens-moi, car le vent
M’emporte
O mon roi de l’avenir
Je viens avec toi
Sur les ailes

Des soupirs...

Méditation n° 66

2009-04-09T20:42:00.001+02:00

Quel étonnant spectacle, une femme qui s’habille. L’objet du désir se voile et permet de relancer le désir du dévoilement. Je me plais à souhaiter que ce temps dure et dure encore pour saisir le moment quand l’envie me revient. J’en raffole.
Quel prodigieux spectacle, cette femme qui s’habille !
D’autant qu’il donne l’espoir qu’elle va enfin s’en aller.

Méditations Incongrues, extraits du volume V : Le coup de pied de l'âne

2009-04-09T20:39:00.006+02:00

2009-03-01T20:00:00.004+01:00

Parution du Poême "Ourse" dans l'Anthologie 2009 chez Flammes Vives